Vai uma crônica aí?

Luuanda, de José Luandino Vieira

2009-12-16T15:49:00.002-02:00

José Luandino Vieira é pseudônimo de José Vieira Mateus da Graça, nascido em Portugal, criado em Angola. Este Luuanda foi lançado no Brasil em 2006, e só estou lendo agora, guardado que foi para eu ler depois da aposentadoria... Pois chegou seu dia, que foi para mim um grande dia!

Os colegas luso-africanos estão fazendo belo trabalho com a linguagem: Mia Couto, o moçambicano, a recria; José Luandino a registra, a linguagem dos musseques onde habita a pobreza em Luanda, capital de Angola. E com isso, ao passá-la para a modalidade escrita, também a recria e lhe empresta grandeza. É o tipo de trabalho que admiro, como o que Tito Carvalho fez em Bulha d'arroio, ou João Antõnio em seus contos, este de fazer literatura de muito boa qualidade com o registro popular de fala.

Muitos dos termos encontrados no livro vieram para o Brasil, assumindo forma diferenciada, por se adaptarem a outro tipo de substrato linguístico. "N'ga", por exemplo, que ali é forma de tratamento, virou pra nós "nêga" - por isso se justifica a Nega Tide, por exemplo, como se usava na Ilha de Santa Catarina. "Vavó" e "Vavô" são nossos vovó e vovó. Moringa eles dizem "moiringue". E há termos, expressões, frases, que são puro dialeto africano, e desconhecemos completamente, mas para eles há um glossário, ao final. E as regências e algumas estruturas frasais são meio esquisitas pra nós, mas nem por isso menos bonitas. Me encanto: olhem só como os danadinhos dizem...

Junto com esse registro da linguagem, apreendemos a vida cotidiana, os hábitos, a filosofia de um povo pobre demais, e que se libertou do jugo lusitano muito depois de nós, em país não tão cheio de possibilidades como o nosso. São três contos, um trágico, outro muito divertido, o terceiro um tanto cruel. E todos muito bons.

E na página 58 encontro esta maravilha:

" Dizia Xico Futa:
Pode mesmo a gente saber, com a certeza, como é um caso começou, aonde começou, pra quê, quem? Saber mesmo o que estava se passar no coração da pessoa que faz, que procura, desfaz ou estraga as conversas, as macas?(1) Ou tudo que passa na vida não pode-se-lhe agarrar no princípio, quando chega nesse princípio vê afinal esse mesmo princípio era também o fim doutro princípio e então, se a gente segue assim, para trás ou para a frente, vê que não pode se partir o fio da vida, mesmo que está podre no outro lado, ele sempre se emenda noutro sítio, cresce, desvia, foge, avança, curva, pára, esconde, aparece... E digo isto, tenho minha razão. As pessoas falam, as gentes que estão nas conversas, que sofrem os casos e as macas (2) contam, e logo ali, ali mesmo, nessa hora em que passa qualquer confusão, cada qual fala a sua verdade e se continuam falar e discutir, a verdade começa a dar fruta, no fim é mesmo uma quinda (3) de verdades e uma quinda de mentiras, que a mentira é já uma hora da verdade ou o contrário mesmo."

(1) Aqui a palavra significa "assunto".
(2) Aqui, vai significar "conversas".
(3) Cesto.

VIEIRA, José Luandino. Luuanda. São Paulo: Companhia das Letras, 2006.

Céu de origamis

2009-12-05T17:11:00.005-02:00

De Luiz-Alfredo Garcia-Roza, Companhia das Letras,2009.

Diz o release da editora:

Cecília é uma secretária competente. Depois que seu patrão sai do consultório dentário ela guarda todo o equipamento, desliga os aparelhos, tranca a porta e vai embora. Doutor Marcos é um homem tranquilo, e o trabalho com ele é sem sobressaltos. Hoje ele e a mulher vão jantar em casa de amigos. Fato raro, pensa a secretária. Em geral, doutor Marcos e a mulher ficam em casa. Estranho, para um casal jovem como eles...

Cecília gosta de trabalhar no consultório. Tudo é sempre tão perfeitamente previsível que Cecília jamais poderia imaginar que no dia seguinte receberia a visita da polícia em busca de informações sobre seu patrão. Na véspera, doutor Marcos desaparecera sem deixar sinal. Não havia registro de acidentes de trânsito nem de nenhum tipo de ocorrência policial. Só que ele simplesmente não chegara em casa.

E, como se não bastasse, havia um detalhe absurdo: o carro de doutor Marcos estava estacionado exatamente onde deveria estar, em sua vaga na garagem do prédio onde morava. O que teria acontecido com doutor Marcos? Sobre ele, Cecília explicaria a Espinosa: "Sempre foi atencioso e gentil, nunca alterou a voz, nunca reclamou com mau humor de alguma coisa. Ele parece irreal".

* * *

Um só aspecto, nesse release. E não dá ideia do clima, de Espinosa se recuperando de cirurgia,por causa de um tiro no pulmão, do filho recém-chegado dos Estados Unidos, onde foi criado, pensando em vir se estabelecer no Brasil, dos mistérios e dúvidas que se vão acumulando e desvendando aos poucos.

AMEI! Acho um dos melhores romances de Garcia Roza, e sou fã deste Espinosa leitor voraz e de suas estantes sem estante... E o título tão original? Bem,é explicado bem lá no finzinho!

Almoçando na Barra

2009-11-22T19:05:00.005-02:00

E pode ter coisa melhor?
Com bons amigos, no Capitão Fortaleza... Apesar do dia cinzento, foi ótimo!

Milagres acontecem: consegui captar a gaivota no voo!

E com direito a café no Mirante da Praia Mole.

Que flagra!

2009-11-21T20:44:00.004-02:00

Hum, João tem 63 anos, mas ainda tá em forma, né não?
(maldades do Alberto!)

João Bosco aproveitou a tarde de quinta-feira, 5, para caminhar pela orla do Arpoador, Zona Sul carioca. O cantor adotou um look um tanto peculiar para a ocasião: uma sunga multicolorida acompanhada de um tênis vermelho. Bem ousado.

Prontos pro Natal

2009-11-21T02:55:00.005-02:00

Acho a coisa mais brega do mundo,mas à noite até ficam bonitinhos...

Fools rush in,com The Voice

2009-11-19T15:02:00.004-02:00

A versão que João e Chico Bosco fizeram fica bem próxima da letra original:

Passos de amador

Tolos vão
Onde anjos temem ir
Por isso estou aqui, amor
De coração na mão
Sim, eu sei
Posso sofrer
Mas já não tenho, amor
Nada a perder
Tolos vão
Em passos de amador
Os sábios têm os pés no chão
Não sabem do amor
Foi te ver
Não pude mais voltar
Pois deixe no teu coração
Um tolo entrar

Coisas do destino?

2009-11-19T06:51:00.002-02:00

Nessas "conjuminâncias" (meu pai ADORAVA esta palavra! Nem sei se existe...) meio estranhas da vida, de uns dias pra cá virei depositária de mensagens que não eram pra mim. De um modo geral, tenho achado muita graça.

Mas esta aqui me deixou intrigada:

"Deixaste ele te amar desse jeito, pra depois fazer o que fizeste, né, krd? Mals."

Estava no celular. O número de quem mandou também está, mas como evidentemente não é pra mim, fico na minha.

Mas tenho que avisar esta "KRD" que mande de novo a quem de direito. E, se for conhecida minha, favor explicar essa engronha! Fiquei muito curiosa!

Valeu a espera!

2009-11-19T05:34:00.001-02:00

Depois de dias e dias de transtorno, terminaram a reforma da calçada em frente ao Itaú.
UFA!
Olhem como ficou legal!

Bodas de prata

2009-11-11T13:12:00.004-02:00

Terminei "Profissionalismo é isso aí",tou agora analisando as canções que falam de casamento. É esta aqui é a primeira. E a mais antiga, também.

Bodas de prata
(João Bosco/Aldir Blanc)

Você fica deitada
De olhos arregalados
Ou andando no escuro de penhoar
Não adiantou nada
Cortar os cabelos e jogar no mar
Não adiantou nada o banho de ervas
Não adiantou nada o nome da outra
No pano vermelho
Pro anjo das trevas
Ele vai voltar tarde
Cheirando a cerveja,
Se atirar de sapato na cama vazia
E dormir na hora murmurando: Dora...
E você é Maria
Você fica deitada
Com medo do escuro
Ouvindo bater no ouvido
O coração descompassado
É o tempo, Maria, te comendo
Feito traça num vestido de noivado.

Paixão moçambicana

2009-11-08T06:53:00.006-02:00

Esta semana andei ciscando nos livros, feito galinha desesperada. Comecei um, comecei outro, mas nada me agradava: enfiava de volta na prateleira. Sufocada pelo calor, estressada com exames médicos, queria algo que me desse TESÃO,poxa...

Ontem à tarde me deu na telha: vou ler o autor mais bonito do mundo, Mia Couto. Fui na estante, catei o primeiro, dos que ainda não tinha lido. Ah, era isso mesmo! Coimaxlinda, modeuzi!

A sinopse diz:
" Jesusalém, ermo encravado na savana, em Moçambique, abriga cinco almas apartadas das gentes e cidades do mundo. Ali, ensaiam um arremedo de vida - Silvestre e seus dois filhos, Mwanito e Ntunzi, mais o Tio Aproximado e o serviçal Zacaria. O passado para eles é pura negação recortada em torno da figura da mãe morta em circunstâncias misteriosas. E o futuro se afigura inexistente. Silvestre afança aos filhos e ao criado que o mundo acabou e que a mulher - qualquer mulher - é a desgraça dos homens. Mas um belo dia os donos do mundo voltarão para reivindicar a terra de Jesusalém. E não só isso - uma bela mulher também virá para agitar a inércia dos dias solitários daqueles homens."

Mas sinopses empobrecem, não falam da linguagem, do clima, do universo paralelo que se cria nas páginas que se vai abrindo,e nos puxam lá pra dentro, a compartilhar daquele mundo...

Mwanito é o narrador, o afinador de silêncios. É aquele que veio pra Jerusalém muito pequeno, não se lembra do mundo de lá, que, segundo o pai, morreu... Sua perspectiva é única, mas é curiosa, embora ainda não revoltada. A do irmão,porém, é pura revolta...

O pai brinca de ser Deus, e faz amor com a jumenta Jezibela, que corteja como se mulher fosse. E ela o trai com ...uma zebra.

Um dia aparece Maria, a portuguesa, e Jerusalém se torna o Eden, com adões que dão por falta de sua costela.

Mas no moçambicano Mia (diminutivo de Emílio) a linguagem é o grande achado. Se em Terra Sonâmbula, livro que fez seu renome, ele se mira no espelho da linguagem roseana, aqui ele é o dono dela. Mais que isso: é seu deus.

Cada capítulo tem epígrafe de grandes poetas mulheres da língua portuguesa: Sophia de Mello Brayner Andersen, Hilda Hilst, Adélia Prado (sintomático que duas sejam brasileiras? Não, Mia é declaradamente fã de nossos autores!)

Descobri que busco nos livros e nos autores justamente esse amálgama de enredo com linguagem própria e única, o prazer imenso de encontrar numa narrativa a criação de um universo que se diz com sua própria, adequada, inimitável linguagem.

O verão chegou!

2009-11-04T10:21:00.006-02:00

* Levantei um pouco antes das seis, e fui ao varal pegar um short que estava lá. No prédio de trás, luz acesa, os bombeiros fazendo suas camas. Me deu pena, por causa dum clichê que há na minha cabeça: velho é que acorda cedo, a moçada gosta de dormir até mais tarde...

* Mais tarde, quando fui estender a roupa lavada, meu olhar passa rapidamente por ali e me ponho a rir: pra confirmar meu julgamento anterior, uma toalha de banho com estampa de brinquedos pendurada numa corda, perto da janela. Crianças, crianças, mesmo.

* Quando a gente gosta do que ensina, aprende mais que os alunos... Ensinava a observar, e acho que quem mais aprendeu fui eu mesma... Rápida mirada, e faço retrato da pessoa que observo... No primeiro andar ali são os bombeiros. Acima deles, uma família. E a guria que ocupa o quarto que dá pra área daqui é supercaprichosa, dá até gosto ver.Tá sempre arrumando alguma coisa, sem no entanto ser compulsiva, como se arrumasse quando deixa de usar, ou quando ela mesma desarruma.Acertou seu ritmo e seu método, e funciona bem dentro deles. E tem horários de abrir e fechar as persianas, conforme o andamento do sol...

* Continuo terrível com as datas. Me ligaram há pouco da clínica: a senhora tem consulta hoje com a dra.Fulana, às 13:50. Me pus a rir: eu tava certa que seria amanhã, ainda bem que ligaste! Irei, irei!

* Trabalhei tempão em "Coisa Feita", de João e Aldir, enchi páginas de anotações, mas o texto, nada! Nem a fórceps! Ouvi todas as diferentes gravações que João fez dela, incluindo a do DVD, e nada! Me queixo pra amigo lajeano, e ele ri da minha cara: tás parecendo touro marrão! Para de dar marrada na parede, e passa pra outra, depois voltas pra essa. Sem estresse. Não é que ele tem razão? Tou em "Profissionalismo é isso aí", e tá indo legal... Sou tão idiota, às vezes! E adorei ser chamada de touro marrão, expressão que os avós serranos usavam, mas eu não ouvia há tempos.

* Vou redigitar as entrevistas que fiz com João, porque não tenho em arquivo. E releio. Como João é bom, gente,'cês nem imaginam! Bom demais, bom demais, merecedor de cada grama de admiração que tenho por ele. Tou louca pra fazer entrevista nova, pensando no que pode vir, nós dois mais maduros, mais experientes e mais sábios...

* Calor, calor,pernilongos mil, as donas pernilongas serenatando e mordendo, atrás de seu ciclo reprodutivo. Mas Sérgio da Costa Ramos diz que vai ser verão de chuva. Leio e dou risada: não sei se é real, ou apenas desejo dele, pra se livrar da terrível invasão estival!

Crônica do Rubens da Cunha

2009-11-04T06:11:00.001-02:00

OS ANIMAIS-TEXTO

Puxa um livro ao acaso da estante: “Jardim Zoológico”, de Wilson Bueno. Abre ao acaso uma página: 73. Lê. Concentra-se no mundo imaginário de Bueno, na linguagem poética. Visiona “os Zíngaros & os Zongues”, os animais inventados por Bueno para ocupar esse jardim zoológico.

Os animais podem ser inventados, mas, ao serem escritos e enjaulados na página 73, tornam-se mais reais do que leões ou elefentes. Engraçado isso: personagens, cenários, ideias, versos, tudo que ser cria em literatura fica preso na página, igual a um jardim zoológico. Entramos, às vezes, num livro e o percorremos inteiro, do começo ao fim, libertamos alguns animais, deixamos outros presos no esquecimento.

Em outros livros, sobretudo os de poemas e de narrativas breves, podemos visitar apenas um texto, observá-lo mais atentamente, decidir se vamos trazê-lo conosco ou vamos deixar ali, eternamente, naquela página.

Todo leitor tem consigo pelo menos uma dezena de animais-texto de estimação, libertos de algum livro. São animais que o protegem numa situação incômoda de tristeza, ou que o tornam inteligente quando precisa aparentar inteligência. Leitores são seres frágeis, estão sempre à caça de novos textos.

Não que os velhos não sirvam mais, mas uma reserva é sempre bem vinda, e mesmo o mais genial texto gasta-se com o tempo, vide o “ser ou não ser” de Shakespeare, talvez o animal-texto mais usado no mundo. Enfim, todo clichê já foi uma frase original.

Visita mais um animal de Wilson Bueno: página 33. “Os dicéfalos”, animais com duas cabeças que habitam as geladas florestas da Islândia. Duas cabeças? E se tivéssemos realmente duas cabeças? Ou mais cabeças? Talvez por isso os leitores fazem dos textos que eles libertam dos livros suas outras cabeças.

Os textos falam, pensam, sentem pelo leitor, e reciprocamente o leitor também fala, pensa e sente com os textos. É um intercâmbio, um intermédio entre o leitor, bicho de uma cabeça apenas, e as infindas cabeças-texto que ele conseguir libertar, ou melhor, que o leitor conseguir prender a ele mesmo, afinal cada citação, cada lembrança de um texto nada mais é do que amarrá-lo um pouco mais sobre nosso corpo, aprisioná-lo um pouco mais ao lado de nossa cabeça original. Todo leitor, mais do que um dicéfalo, é um pluricéfalo.

Página 27. “Os nácares”. Animais que vibram na ausência da luz. Foram vistos por Jorge Luiz Borges, graças à cegueira dele. O leitor também precisa ser um cego para resgatar alguns animais-texto. Precisa não lhes ver a procedência, não lhes ver os espinhos e as agruras. Todo leitor sabe que o melhor animal-texto é aquele que o fere, seja por raiva, seja por beleza, mas é sempre um ferimento profundo e viciante, por isso o leitor precisa de cuidado, libertar um animal-texto feroz sempre de noite, um de cada vez, amansá-lo com pouca leitura, caso contrário será engolido pela força voraz do animal-texto recém liberto e zaz: foi-se mais um leitor em direção à luz.

Leitor bom é leitor dentro da escuridão, leitor em busca da luz. Com a luz encontrada, todas as jaulas são abertas e tudo se acaba em nada.

(Anexo, AN, 4/11/2009)

Crônica do Amílcar Neves

2009-11-04T06:07:00.000-02:00

Morcegos e chocolate

É uma situação constrangedora quando preciso falar aqui de certos assuntos sensíveis, polêmicos ou delicados, abordar ideias tidas por ofensivas a quem delas discorda por motivações políticas, religiosas ou futebolísticas. Esse negócio de haver crianças na sala só complica mais as coisas. Como retirá-las em tempo hábil se nunca se sabe quando alguém vai pegar o jornal e abri-lo precisamente nesta página? Com a televisão é mais fácil, basta colocar a advertência no ar e a responsabilidade pelo que elas virem a seguir passa automaticamente a ser dos pais. O jornal não dispõe de tal recurso.

Pior: o jornal trata da palavra escrita, e esta é muito mais ameaçadora e insidiosa do que a palavra falada, do que mil imagens. Jornais, assim como livros, submetem os seus autores a constante sobressalto: quando será que alguém se sentirá atingido, profundamente ofendido por uma palavra ou uma frase e entrará com um processo judicial pedindo a censura sumária do que foi dito – melhor: do que foi escrito –, exigindo sua retirada incondicional do mundo das coisas acontecidas, e, como castigo adicional, uma polpuda indenização por danos morais? Isso pode suceder mesmo muitos anos depois que se deram as coisas relatadas.

Há tribunais que concedem tanto a censura quanto a indenização.

Imagino que, a esta altura da crônica, as crianças tenham abandonado o texto, possivelmente o próprio jornal, desinteressadas já desta conversa que lhes parece que a nada levará. E isto fi-lo de propósito, para despistar-lhes a atenção. O problema é que, atingido este intento inicial muito importante (para não ter problemas com o editor do caderno nem com as penas da Lei), percebo que se esvai irremediavelmente o meu precioso espaço e sequer, afora o título posto no topo, entrei no assunto.

Queria dizer-lhes, agora que, a bem dizer, as crianças deixaram a sala, que o chocolate causa quatro vezes mais prazer do que um beijo, especialmente se o deixarmos derreter lentamente sobre a língua (vale para ambos, parece).

E os morcegos? Bem, os morcegos asiáticos de uma espécie frutívora fazem sexo oral para prolongar a relação, ou seja, supõe-se que usem muito a língua para falar entre si de sexo (o tal de sexo oral) e, assim, incrementar a relação social entre os indivíduos da colônia.

Comprova-se, assim, que sempre é prudente empregar a língua com moderação.

(Variedades,DC,4/11/2009)

Mandem ver!

2009-11-03T13:16:00.002-02:00

Porque hoje é sábado

2009-10-31T08:18:00.007-02:00

* A charge do Frank me fez lembrar que hoje é Halooween, o que não teria importância, em outro local. Mas aqui no condomínio as crianças passam pedindo doces, tenho que providenciar algum... Pirulitos? Bombons? Sacos de bala? Lá nas galegas eu resolvo...

* Ano passado esqueci, dei dinheiro.Depois fiquei pensando: estes danadinhos são bem capazes de aproveitar e ir comprar alguma coisa que as mães não permitem... Melhor não!

* Fui ao banco, passei na padaria pra pegar um pão fresquinho, e tava entrando quando uma voz me chama: psiu!psiu! ei vizinha, não tá cantando, hoje? (Era o aluno de jornalismo que faz estágio (?) na Quorum, e me contava que me ouve passar cantando - fico morta de vergonha, juro nunca mais cantar... e esqueço ali na esquina). Me virei de mãos na cintura: agora é que estás chegando, mas que pouca vergonha! (Ele diz que não, que está chegando cedo porque vai fazer mudança... Os vizinhos estudantes são sazonais, mudam a cada estação).

* Recebi do Rodrigo Schwarz, escritor e jornalista do AN, seu livro infantil:Ração pra cobras. Tá uma gracinha, com as ilustrações do Fábio Abreu. Eu já tinha lido no original, porque Rodrigo pediu opinião, mas assim impresso, ilustrado, bonitinho à beça - é outra coisa, né? (Rodrigo sempre diz que sou a única pessoa que nunca erra o sobrenome dele. Eu caio na risada: não sou besta, cara, vou sempre conferir!)

* Hoje tem churrasco, aqui no condô, da turma de 99.1 - são 10 anos do ingresso no curso duma das turmas mais festeiras do Jornalismo/UFSC. Ginny ligou de Brasília: quero ver te escapares, é aí no teu condomínio! Neto garantiu que vinha. Michele, que foi minha orientanda, não vai poder... Mas vai ser legal!

* E mais tarde vem um amigo me ajudar a transferir as cortinas da sala para a sacada - vou fazer experiência em decoração, pra ver como gosto mais... E até, agora que envidracei a sacada, se deixo as portas da sala ou não... Mas sem gastar, que a barra anda pesada!

* E pra todo mundo desejo um bom feriadão!

Crônica do Fábio Brüggemann

2009-10-31T06:54:00.000-02:00

Ledos enganos

Há mais de 2.500 anos, Tales de Mileto, o filósofo grego, acreditava que as plantas eram água antes de serem plantas, porque a cada vez que a chuva caía elas brotavam. Para ele, tudo era feito de água. Já um de seus discípulos, Anaximandro, foi um dos primeiros a desmontar a ideia de que a Terra não era sustentada por alguma coisa, mas ainda tinha certeza de que era plana, apenas um ledo engano.

Desculpas pelo salto de mil anos na história, mas Giordano Bruno foi queimado na fogueira da Inquisição porque atribuiu ao universo uma infinitude discordante dos “sábios doutos” da Igreja Católica. Galileu Galileu quase foi queimado, e só não foi porque voltou atrás (não por convicção, mas por medo) de sua própria afirmação anterior de que a Terra era redonda e girava.

Indivíduos têm muitas ideias revolucionárias, ao contrário do coletivo, que eu chamaria aqui de “institucional”, pois custa, por vezes milênios, a aceitar novos conceitos talvez óbvios, como os fatos de que nem tudo é água, que a Terra, além de ser redonda, gira, e, por fim, que o universo talvez seja mesmo, pelas várias evidências científicas, infinito. Isso pode ser um bom argumento para a tese de que tudo aquilo que pensamos sobre as coisas que realmente interessam podem estar bastante equivocadas.

Tudo bem que é muito difícil suplantar os desejos da experiência pessoal. É diferente, muito aliás, alguém saber que pode morrer se fumar muito cigarro, ou beber muita cachaça, ou ficar burro por assistir muita televisão. Mesmo assim, pessoas continuam fumando, bebendo cachaça e, o que é pior que tudo isso, assistindo televisão.

Somos todos filhos do engano. Inclusive, escrever sobre isso talvez seja apenas mais um engano, e não tão ledo. Aliás, pouca gente sabe que “ledo” vem do latim e significa “alegre”. Alguns enganos individuais talvez não façam tão mal, a não ser àquele que se autoengana. Agora, os enganos coletivos, como o modo tolo como dirigimos, votamos, acreditamos, pensamos, enfim, estes não são nada ledos.

(Variedades, DC, 31/10/2009)

Caetano canta Incompatibilidade

2009-10-30T17:51:00.001-02:00

Caetano fala sobre Incompatibilidade...

2009-10-30T17:49:00.001-02:00

Crônica do Olsen

2009-10-30T05:33:00.002-02:00

(O poeta Dylan Thomas)

O DIA DE ESTRELA DE UM MALDITO

Olsen Jr.

O poeta galês, Dylan Thomas, se estivesse vivo celebraria 95 anos este mês. Lembrei porque me perguntaram sobre ele, cinco dias atrás.

Essa crônica trata dos malditos.

Convencionou-se chamar de “maldito” aquele escritor de talento que, longe do seu “fazer”, despreza as convenções sociais, o maneirismo peculiar da sociedade que, por dever de nascimento, deveria absorver.

Não obedece às regras porque, afinal, quem segue está sempre atrás. A minha razão é essa, mas cada um pode fazer a própria lista.

A grande arte é intuitiva.

Depois de um lauto almoço elaborado por Márcia Philippe, mulher do João Vianney, ex-sócio na Editora Paralelo 27 (junto com Carlos Damião) e, coisa rara, de sócios que continuam se dando bem após o término da sociedade, acompanhados da Julie e da Jade, também o Victor Hugo, a quem acabara de conhecer, ligado a informática, bom papo, seguimos para um bolicho à beira da estrada para assistir ao Gre-Nal... Claro está que nessa empreitada só foram os homens.

Casa cheia, reduto gremista, mas o proprietário administrava a tasca com pulso firme, poderíamos ficar tranquilos, segundo a informação do Vianney, uma vez que tanto eu quanto o Victor éramos torcedores do colorado.

Permanecemos ali fora, a conversa estava boa e, com todo o respeito, não vimos o jogo. Soubemos do gol logo no início pelo óbvio da exaltação dos vermelhos.

Quando terminou o embate tive de entrar na birosca para buscar duas cervejas, porque estava na minha vez. Nas costas da camisa vermelha que usava, estava o meu nome e alguém me chamou. Logo dou de cara com três gremistas pilchados e um deles, pergunta: “o que o senhor acha do Dylan Thomas e da Beat Generation?”. Sem refletir muito, afirmo que o Bob Dylan (cujo nome verdadeiro é Robert Allen Zimmermann) adotou o Dylan em uma homenagem ao poeta... Eles me ouviram e um deles afirmou “gostei do papo, quem sabe o senhor não fica aí para a gente conversar mais?”... Disse que estava com amigos ali fora, mais tarde poderia ser.

Quando saí, me lembrei que foi o Pasquim, na década de 1970, através dos textos do escritor Luis Carlos Maciel que nos tinha revelado o Jack Kerouac, Allen Ginsberg, William Burroughs, Charles Bukovsky, Neal Cassady, Gregory Corso, Timothy Leary, Peter Orlovsky, Carl Solomon, Lawrence Ferlinghetti...

Mais tarde, um dos gremistas que era também professor, se aproximou e me pediu um autógrafo... No princípio acreditei que ele estivesse tirando um sarro, mas não, se confessou um admirador e falou de uma crônica “Os Novos Beatniks” publicada nesse mesmo espaço na véspera de natal do ano passado, daí o seu interesse pelo tema.

O papo ia animado e logo os outros dois gremistas entraram na roda. Quem nos visse de longe acharia inusitado, um torcedor colorado com outros três gremistas discutindo literatura. Um deles disse que ainda curtia a velha máquina de escrever e o Victor Hugo ficou de rever sua concepção sobre o uso da tecnologia entre os mais jovens.

Afirmei que outros autores, pouco lembrados, tinham influenciado aquela geração e poucos se davam conta, citei o J. D. Salinger e “O Apanhador do Campo de Centeio” em que alguns (depois de um porre) incorporavam o personagem do livro, Holden Caulfield (rimos) e também, talvez o melhor deles, Ken Kasey que escreveu “Voando Sobre um Ninho de Cucos” e inspirado nele que o Milos Forman fez o filme “Um Estranho no Ninho”... Mais recente, “Quando Eu Era o Tal”, de Sam Kashner sobre a vida na Jack Kerouac School...

Próximo das 22hs quando o teor alcoólico da moçada já estava entrando no campo das confidências, lembrei do Dylan Thomas “Um alcoólatra é alguém de quem você não gosta e que bebe tanto quanto você”... Despedimo-nos e prometemos continuar o papo no próximo jogo, independente do Grêmio ou Internacional.

(recebida por email)

Crônica do Maicon Tenfen

2009-10-29T06:18:00.001-02:00

O cinema pornô

No último sábado, nas dependências da Furb, em Blumenau, tive oportunidade de assistir a uma palestra sobre a história do cinema pornô no Brasil e no mundo. Tema interessante e necessário, mas também espinhoso, pois se é verdade que tudo pode ser discutido academicamente, não é menos verdadeiro que a pornografia ainda figure como assunto “deslocado” na Universidade, ainda mais porque o palestrante, o historiador Viegas Fernandes da Costa, fez questão de exemplificar sua fala com fragmentos de filmes e vídeos clássicos do gênero.

A pornografia no cinema nasce imediatamente depois da invenção dos irmãos Lumière. Logo nos anos 1920, era comum a exibição de filminhos pornográficos em ambientes clandestinos como prostíbulos e cabarés. Esses filminhos eram chamados de “stags”, duravam menos de 10 minutos e valorizavam o vouyerismo (sempre havia um desocupado espiando pelo buraco da fechadura). Não deixa de chamar atenção o caráter transgressor dos “stags”, que primavam pelo ataque debochado a instituições estabelecidas como a Igreja e a Família – além de situações adulterinas, eram recorrentes as encenações de surubas envolvendo padres e freiras!

Dessa época até a liberação da pornografia e a eclosão do grande cinema pornô dos anos 1970 com Garganta Profunda e O Diabo na Carne da Srta. Jones, ambos do mítico Gerard Damiano, fica claro que as técnicas de filmagem erótica evoluíram no mesmo passo em que evoluíram as técnicas de depilação feminina. No Brasil, merece destaque Oh Rebuceteio! (o título é um achado!), de Claudio Cunha, exibido no finzinho da ditadura militar.

Nós catarinenses não devemos esquecer a preciosa contribuição dada ao gênero por nosso conterrâneo Ody Fraga (1927-1987). Inicialmente membro do Grupo Sul, companheiro de Salim Miguel e Silveira de Souza, Ody mudou-se para São Paulo e dirigiu dezenas de pornôs de sucesso, alguns com títulos sugestivos como Senta no Meu, Que Eu Entro na Tua e Mulheres Taradas por Animais. Quem disse que os barrigas-verdes nunca chegaram lá, hein?!

A partir dos anos 1990, com a popularização do videocassete, e mais recentemente, com a avalanche de pornografia veiculada na internet, o pornô perdeu seu caráter público e transgressor para se concentrar no individualismo da esfera privada. Essa passagem da sociologia para a psiquiatria merece estudos (de preferência ilustrados) que ainda precisam ser feitos.

(Variedades,DC,29/10/2009)

Crônica do Rubens

2009-10-28T06:48:00.002-02:00

(Roy Lichtenstein)

ACORDAR É PRECISO?

Amanheceu desordenada. Antes de abrir os olhos, lembra-se do feito na noite passada. Por que a pessoa tem de acordar? Abre os olhos, Clara não está mais ali, claro que não estaria, claro que se levantou no meio da madrugada e saiu porta à fora, vida a dentro.

Senta-se na beira da cama, espreguiça-se, olha o quarto desordenado também. O álcool, os risos, a comida, os olhares, mãos e língua, tudo volta embaralhado. Levanta-se, junta um pouco de roupa, põe no cesto de roupas sujas, pudesse se colocava lá dentro também. Tinha prometido que não cairia mais na armadilha de se apaixonar, de se lançar numa aventura com outra mulher, não com esse tipo de mulher que Clara era.

Tão diferente do nome: escura, mesquinha, mas ao mesmo tempo tão sedutora. Abre mais os olhos, abre a janela, lá fora a vida amanhece para muitos. Logo ela será uma dessas formigas que vê caminhando lá embaixo. Talvez pudesse interromper o trabalho das formigas se se jogasse. São dez andares. Mais fácil trazer Clara de novo e jogá-la, aí, sim, estaria fazendo as coisas direito.

Quando voltar, vai se livrar de todas as velharias que estão nesse apartamento. Deveria ter se livrado de Clara antes. Ela disse que, dessa vez, não iria embora, que era para ficar, que era para sempre, que Clara parecia tão sincera, tão verdade, e foi se chegando e foi se apertando nela, que não teve escolha: acreditou, mais uma vez, a quinta.

Entra no banheiro, despe-se. A água escorre corpo abaixo, olha a espuma sumir-se no ralo. Cinco vezes, cinco vezes trouxe Clara para a sua vida, e cinco vezes foi abandonada. A culpa não poderia ser de Clara, mas somente sua, afinal, Clara era movida apenas pelos seus sins.

Enxuga-se. Olha-se no espelho, bonita ainda, tem certeza. A pele macia, os seios firmes, sorriso inteiro, cabelos vastos, tudo nela resplandecia beleza e juventude, por que então essa dependência, esse contínuo perdão às falhas de Clara? Sempre o mesmo, quase um vício, tanto dela em se deixar levar, quanto de Clara em pedir sempre um retorno, sempre uma segunda chance.

Abre o guardarroupa. Veste-se da maneira mais elegante possível. É preciso superar a dor de alguma maneira, nem que seja pela roupa. No canto, uma blusa de Clara, lembra-se do dia em que compraram. Quando voltar de noite, a blusa, as fotos, os fios de cabelo que por acaso ainda estiverem sobre a cama, tudo vai para o lixo, tudo vai sair desse apartamento. À noite.

Tenta tomar um café antes de sair. Não consegue. A garganta fecha-se diante de mais uma partida. A cadeira onde Clara costumava se sentar ainda está do jeito que ela deixou, meio de lado. Uma lágrima por sobre o rímel. Controla-se. Levanta-se. O dia de trabalho intenso à espera. É provável que, quando voltar, Clara esteja novamente sentada na porta pedindo perdão. É provável que, pela sexta vez, diga sim, pode ficar. É provável que jamais conseguirá ser de outra forma. Tranca a porta atrás de si.

Por que será que as pessoas têm de sempre acordar?

(do Anexo,AN,28/10/2009)

Meus padrinhos

2009-10-25T12:29:00.009-02:00

Pois posso ir bancando a menina, pela vida, uma fadinha, ou assim me sinto, muitas vezes, porque tenho dois padrinhos que - vôti! - se saem com uns conselhos ou umas tiradas de ninguém botar defeito.

1. Fui à UFSC na quarta. Cheguei lá logo após as treze horas, quando terminava o Projeto Quarta 12 e 30. Encontro Scotto sentado num dos bancos ali da frente do CCE, ouvindo o Couro e Cordas, tomando um solzinho.

Já chego brigando/brincando: tou de mal, né? Não falas mais comigo, não me dás bola, é um horror o jeito como me tratas... Ele já sabe que não é sério, mas assim mesmo responde a sério, mas logo paramos com isso e começamos a falar da vida. E me queixo:

- Pô, cara! Não consigo terminar o livro do João Bosco, tem sempre algo a mais pra dizer, faltando alguma coisa, achando alguma coisa... Tou ficando desesperada! Agora fico lendo as críticas sobre o último CD, e louca pra polemizar com os caras, mesmo elogiosos, desse jeito não acabo nunca mais!

E ele:

- Tem uma frase do García Márquez, acho que está no Cheiro de Goiaba, em que ele diz assim: LIVRO A GENTE NÃO ACABA, A GENTE ABANDONA...

Sabem o que é levar uma bela bofetada (macia,linda,perfeita!) pelas guampas? Pois levei. E louca de faceira! Era bem isso, nunca vi nada mais correto, no momento mais exato.

Hoje sentei, escrevi no caderno de notas: O que falta para ABANDONAR JOÃO! E listei tudim! E não é muita coisa, não, só preciso ficar dentro daquilo, e parar de saracotear por mais coisas...

(E ainda esbanjei a mesma frase com o Dauro, que se queixava de querer ir fazendo de novo e diferente certas cenas de seu média...O que serve pra livro, serve pra filme, né não?)

2. Encontrei o Flávio José Cardozo no Espírito de Porco,ontem, e me falou de atividades conjuntas Sopé e Bulha d'arroio, ali pela região de origem. AMEI a ideia,mas estávamos ambos com agendas diversificadas. Pois esta manhã ele tirou tudo a limpo,e ainda achou tempo de me telefonar, apenas para me tranquilizar... Quer dizer: como se não bastassem os conselhos e ajudas, ainda se preocupa em não me deixar preocupada. Viva ele! Faltam só as bergamotas para ele ser o "padrinho" mais perfeito, hehehe...

Scotto, Flávio, não mereço vocês, mas sou muito, muito grata!

Crônica do Rubens

2009-10-23T07:28:00.004-02:00

A VIDA É BREVE

Nada se salva quando suamos desgraça.” Esta frase é do romance “A Vida Breve”, do uruguaio Juan Carlos Onetti. Trata-se de um romance paradigmático do século 20, com personagens intensos, que transitam entre relacionamentos, escolhas erradas, traições.

A frase carrega em si uma verdade explícita, que, no mundo contemporâneo, poderia ser facilmente abduzida por um manual qualquer de auto-ajuda e se tornaria mais um clichê pró-felicidade 100%. É evidente que nada se salva quando suamos desgraça, mas também nada se salva quando suamos felicidade, fé, ódio, amor, quer dizer, quando nos reduzimos a uma coisa só, a um campo de visão apenas, quando elegemos uma verdade única e imutável.

Tenho visto muito isso ultimamente: gente cada vez mais escudada por uma ideia fixa, seja negativa ou positiva. Já diz o ditado: quem tem um filho não tem nenhum. O mesmo se pode dizer das ideias, dos sentimentos, dos caminhos escolhidos.

Penso que o suor humano deva ser misturado, deva ser vitimado pela dúvida, pela inconstância, pela alegria tanto quanto pelo desespero, pela angústia, enfim, somos mais completos quando somos múltiplos, “umasómultiplamatéria”, para usar a expressão de outra grande: Hilda Hilst.

Dentro do romance “A Vida Breve”, esta frase vem acompanhada de uma interessante teoria do personagem que a pronunciou. De acordo com ele, quando suamos desgraça é preciso que a gente queime toda a roupa velha. Tem de queimar, destruir, não pode doar, pois se a roupa for passada para outro ela “arrastará seu novo dono e nos perseguirá”, a roupa retornará a nós para devolver seu veneno.

O personagem recomenda também que, além de queimar a roupa, é preciso tomar um banho bem quente e beber um copo de sulfato de magnésio, o famoso “salamargo”, dormir e pronto: no outro dia, “tão novo como um recém-nascido, tão alheio a seu passado como o monte de cinzas que deixa atrás de si”.

Não há dúvida que se empenhar em conseguir ser menos obcecado por algo único passa por queimar tudo, largar velharias, abandonar dogmas, desistir de sonhos, experimentar novas aberturas. Claro, nem sempre precisa ser tão radical. Pode-se abrir uma nova porta sem necessariamente fechar a antiga, mas é preciso perceber quando a velha porta aberta nos fecha novos caminhos. Enfim, é sempre algo angustiante, algo que nos tira a certeza.

Os personagens de “A Vida Breve” vivem dentro desse universo de agarrar-se ou desgarrar-se, apegar-se ou desapegar-se. Talvez, por isso, seja um romance tão atual, pois retrata os avessos e os direitos da humanidade, ao mesmo tempo em que é também um romance difícil, pois estamos cada vez mais inseguros, mais necessitados de portos seguros, de visões e conceitos únicos.

Está cada vez mais difícil ser “a metamorfose ambulante” do velho Raulzito, mas precisamos tentar: ideias únicas e roupas velhas já levaram o mundo a grandes guerras e grandes violências. E como prenuncia tão bem o romance de Onetti, a vida é breve para ficarmos presos a ninharias. Temos é que viver a largueza da brevidade da vida.

(recebida por email)

Crônica do Olsen

2009-10-23T07:01:00.003-02:00

A DOR DOS OUTROS

A vida em condomínios abriga algumas peculiaridades que muitas vezes passam despercebidas dos moradores. O fato de muitas ações serem repetidas diariamente produz uma rotina imperceptível. Assim, é quase certo que encontraremos as mesmas pessoas todos os dias. Algumas mais, outras menos.

Com as crianças, tais particularidades são mais arraigadas. Elas praticamente crescem juntas, meninos e meninas em turmas diferentes. Usufruem da mesma piscina, praticam esporte na mesma quadra, usam o salão de festas para reuniões sociais e desfrutam da churrasqueira com os adultos ou de maneira independente.

Com o passar do tempo, os pais se tornam amigos e passam a ter, inconscientemente, certa responsabilidade pela população miúda. As crianças se conhecem e frequentam os apartamentos das outras e até dormem na casa de uma ou de outra como se o ato representasse uma pequena aventura.

Você só entende o significado disso quando, passados 15 anos, recebe o telefonema de um filho afirmando: “Pai, o Lucas morreu”.

Segue-se um silêncio e, antes que você possa dizer alguma coisa, ouve “o Sky (apelido carinhoso do garoto, provavelmente tirado do filme ‘Guerra nas Estrelas’) era um dos meus melhores amigos”.

Então, cai a ficha e, antes de encontrar algo para dizer, você se lembra deles brincando juntos lá no prédio onde moravam, jogando bola no pátio, ocupando o tempo com o “Banco Imobiliário”, jogando canastra, xadrez, os brinquedos eletrônicos e, depois, mais adultos, a descoberta e paixão pela música. Cada um escolhendo um instrumento e ensaiando.

É, seguem-se todas aquelas manobras pouco sutis de conduzir a aparelhagem para cima e para baixo, no carro de um ou de outro dos pais, da escolha de um lugar para ensaiar, da negociação com a vizinhança. Afinal, daquelas tertúlias musicais bem que poderia sair um virtuose, quem sabe alguém que ficará famoso um dia e poderão dizer: “Puxa, essa gurizada ensaiava lá perto de casa, mas sempre botei fé que dali sairia alguma coisa boa. E não é que eu estava certo!”

Soube que o Lucas tinha apenas 30 anos, não fumava e não bebia, havia casado recentemente, dedicava-se inteiramente à música. Acabara de ganhar uma bolsa para fazer um mestrado em música e a banda dele iria tocar no fim do ano na França. Ele estava animado, no auge do entusiasmo que poderia representar uma promissora carreira. E aí, um enfarte põe fim ao sonho.

Ironia, triste destino, quando nos aproximamos do sonho, ele se esfuma, evapora, some. Permanece, então, a história da luta que foi para buscá-lo e isso justifica uma vida inteira, ainda que se alie à tristeza, a solidão, as dores do que se perdeu pelo caminho.

Meu filho está chorando ao telefone. Imagino o que significa aquela tragédia para todos os amigos deles, os pais do Lucas, Paulo e Gisela da Rosa e os irmãos, Tiago e Paola. O mundo desabando em cima de uma família e as forças do universo mostrando em todos os nossos poros o quanto somos pequenos e vulneráveis aos seus desígnios.

Penso nas “Meditações”, do poeta John Donne, quando diz “A morte de qualquer homem me diminui, porque sou parte da humanidade”.

A dor dos outros explodindo em significações e eu ali, mediocremente, pensando na eleição para uma academia de letras, deus meu, como um homem pode deixar-se corromper por tal papel?

Foi naquela hora, na tarde de terça-feira, que decidi não submeter mais o meu destino a uma minoria de homens de letras. E daí, já despido da glória passageira do Olimpo, como um mortal que acaba de descobrir a verdade essencial, solidariamente, chorei junto com o meu filho aquela perda humana que nenhuma lágrima poderia mais trazer de volta!

(recebida por email)

Crônica do Amílcar Neves

2009-10-22T11:09:00.001-02:00

(Mulher lendo, de Pablo Picasso)

Ler. Para quê?

Ler um livro, para começar. Com todo o respeito pelos jornais, revistas e meios eletrônicos, ler, de verdade, é ler livro. Por mais que, democraticamente, se possa discordar desta posição.

Ler um livro de literatura, fique claro. Manuais técnicos, religiosos e de autoajuda são textos de consulta, não de leitura. Ler livro é ler literatura, apesar de se vender o peixe por aí embrulhado em folhas de livro.

Ler um livro de literatura de qualidade, esta é a questão. Nem tudo o que reluz é literatura. Ler livro de literatura é ler obra de qualidade estética e, claro, literária; o resto, me desculpem, é perda de tempo.

Então, invariavelmente, vem a pergunta: por qual razão, humanitária ou prática, haveria alguém de pôr-se numa tal confusão de escolher um livro, e que fosse de literatura, e que fosse de qualidade, para fazer essa coisa tão chata e enfadonha que é isso de ler?

Evidente: numa casa em que pai, mãe, tios e vizinhos param tudo - param de comer, de conversar, de se conhecer e até de amar - para se deixar hipnotizar por uma sequencia quase interminável de telenovelas (a sucessão de enredos sempre repetitivos só acaba na hora de dormir para ir trabalhar amanhã cedo), fica bem mais difícil para a criança e o adolescente descobrirem espontaneamente o prazer insuperável da leitura (de um bom e instigante livro de literatura).

O escritor peruano Mario Vargas Llosa dá a pista para uma resposta sensata à questão no livro Cartas a um Jovem Escritor:

“Sem dúvida, o jogo da literatura não é inócuo. Produto de uma insatisfação íntima com a vida como ela é, a ficção também é uma fonte de mal-estar e insatisfação, pois quem, através da leitura, vive uma grande ficção - como as duas que acabo de citar, a de Cervantes e a de Flaubert [o autor se refere, respectivamente, a Dom Quixote e Madame Bovary] - retorna à vida real com uma sensibilidade muito mais aguçada diante de suas limitações e imperfeições, inteirado por aquelas magníficas fantasias de que o mundo real e a vida de verdade são infinitamente mais medíocres do que os inventados pelos escritores. Essa intranquilidade frente ao mundo real que a boa literatura alimenta pode, em certas circunstâncias, traduzir-se também em uma atitude de rebeldia contra a autoridade, as instituições ou as crenças estabelecidas.”

Por isso os ditadores odeiam livros, quem os escreve e quem os lê.

Brincando de poetar

2009-10-19T08:54:00.002-02:00

Já dizia Tio Patinhas
nos gibis de nossa infância:
vá cuidando dos tostões
que eles viram milhão!

Pra ver se isso funciona
tou cuidando dos beijinhos
pra ver se viram...
BEIJÃO!

Crônica do Felipe Lenhart

2009-10-19T05:56:00.002-02:00

Escrever

Por que é difícil escrever? Por que as palavras teimam em escapulir de repente? Muitas vezes estão na palma da mão, adestradas, prestativas e corretas, prontas a pular para o teclado; em outras, ficam deitadas no nosso colo, de onde as pescamos como quem come pipoca no cinema, absortos no texto que flui diante de olhos incrédulos. Mas é fato: elas correm de nossa visão e fogem de nossas mãos como num feito de mágica. Nada entendemos. Uma hora estão aqui, saltitantes e ardendo, e num minuto desaparecem, sacanas. Sapecas e sacanas: os personagens perdem a fala, a descrição do ambiente fica incompleta. Ao mínimo descuido, danou-se: os que no papel falam e sentem e choram fogem para trás da folha em branco, zombam de nossa falta de atenção e se recusam a voltar. A sala, o quarto, a estação de metrô ou a agência dos correios viram lugares frios, sem cheiro e cor, sem vida e música. Por que diabos é tão difícil escrever?

Em certas noites, parece mesmo que a tela do computador debocha de nós. Ela fica fora de foco, o teclado dorme, o branco cega e o texto estaca. É duro quando as palavras, andarilhas do tempo e do espaço, entram em greve e pedem adequado uso e aumento de vocabulário. Porque puxamos da memória sempre as mesmas palavras. Aí, a revolta: erguem-se em armas os as e os is, deitam os emes de cabeça para baixo e tudo fica de pernas pro ar. No teclado, aperta o “d”, surge o “t”. São elas sabotando a máquina.

A situação pode piorar: as letras formam fileiras, braços dados, serifas unidas, em nome do idioma. Nestes casos, a César o que é de César: busca-se na estante um livro grande e empoeirado, recorre-se ao Aurélio. Ele sabe como negociar com os rebelados. Em minutos apresenta um termo novo, uma expressão em desuso e pronto, voltam a formar palavras e frases e parágrafos as letrinhas satisfeitas.

Resolvidas as questões do aumento e do uso adequado, respiramos fundo e seguimos em frente. Voltam a conversar os personagens, música soa no quarto do Joca. Música embala também a discoteca onde Joana dança, na fatídica noite do dilúvio bíblico que vai afogar a cidade inteira e ninguém sobreviverá a não ser Joana. São fábulas que as palavras nos proporcionam.

Pelo menos até amanhã, tudo certo. Mas no novo dia, nova crônica, as palavras novamente irão se rebelar, vingativas. Aí, repete-se o óbvio: por que é difícil escrever?

(Variedades,DC,19/10/2009)

Sou eu!

2009-10-18T08:14:00.004-02:00

É uma ilustração da New Yorker, mas confesso que bateu aqui dentro...

Sou eu, né? Pensando com minha própria cabeça, escolhendo meus próprios caminhos,não me conformando com o que dizem, e indo atrás do que me satisfaça a curiosidade e me forneça uma explicação aceitável. Repetindo clichês por ironia, detestando gente carola e hipócrita, e gente que é estação repetidora do que está aí...

Daí que também se sentindo muito solitária, algumas vezes... Mas ADORANDO achar um igual! (Não são muitos, mas existem...)

Tiradas do Aldir Blanc

2009-10-16T07:03:00.006-03:00

* "A esperança não é a última que morre, mas é a primeira que pega fogo."

* "A moça parou de fumar e ficou deprimida. Definhou, depois morreu. Para ser preciso: ex-fumou-se."
(qui nem qui eu!)

* "A grande maioria dos brasileiros vê o túnel do fim da luz."

* "Advertência: sou avô, mas não tô morto."
(só mudo o gênero).

* "Em Medicina, segunda opinião é aquela que faz você voltar correndo pra primeira."

* "Sete entre cada dez brasileiros têm medo de bala perdida. O enterro dos outros três foi ontem."
(Exagero, né, Aldir? Substitui 'brasileiros' por 'cariocas', que daí tá certo!)

(In-: Guimbas. Rio: Desiderata, 2008).

Crônica do Olsen

2009-10-16T06:45:00.000-03:00

O GUARDADOR DE CARROS

Um dia qualquer, já faz muito tempo, ele apareceu. Foi surpreendente. Ninguém ali na rua tinha conhecimento daquele cidadão e tampouco do ofício que exerceria a partir daquela chegada, tão espantosa quanto abrupta.

Ele chegou, postou-se na calçada como se fosse um velho habitué, seguro de si. Passou a percorrer aquele caminho em frente aos vários restaurantes da região. No começo, foi para se assenhorear do espaço, como fazem os cães e gatos que delimitam o terreno do qual se apropriam, deixando claro a quem interessar que a área tem um dono.

Tentaram afugentá-lo dali. Parecia um corpo estranho, algo que precisava ser extirpado logo. Mas não deu certo. Na manha, como dizem por aí, ele foi levando. Por outro lado, se pensava, ele não iria ser persistente o tempo todo a ponto de se transformar em uma instituição.

Os dias foram passando, mas tão certo quanto dois e dois são quatro, pela manhã, perto do meio-dia, ele aparecia. Postava-se em frente, como que imbuído de uma missão, levava a sério o ofício. Cumprimentava todo o mundo.

Depois, mais atrevido, até insinuava um diálogo, embora para quem o visse de longe, desse a impressão de estar falando sozinho, porque ninguém parava para ouvi-lo. Ah, ele tinha um cacoete. Quando começava a conversar, abanava a cabeça para os lados como se estivesse espantando uma mosca. O gesto era acompanhado com um dos braços que era erguido a altura do pescoço e se movia na horizontal acompanhando a cabeça.

À medida que os sons saiam com dificuldade da boca, o nervosismo era acelerado e, com ele, os trejeitos, compondo uma coreografia de danados. Era poesia tirada de um dos versos de Augusto dos Anjos, um poeta de quem ele jamais ouvira falar.

Os anos também foram amontoando-se. Ele, que jamais faltou a um único dia ao trabalho, teria recebido todos os galardões caso trabalhasse em uma empresa tradicional. Seria um exemplo. Jamais uma doença ou outro motivo qualquer o afugentou do que ele considerava uma obrigação sagrada. Se não o conhecesse, diria que estava pagando uma promessa.

De certa maneira, quando se percebeu que a sua presença era inevitável, passou-se a ajudá-lo. Um dia, lhe dei de presente uma camisa da Lacoste. Era de cor azul-turquesa, xadrez e não sei o porquê, havia caído um pingo de água sanitária na parte posterior, algo quase invisível que me incomodava. Mas ele não deu pelo fato e passou a vestir aquela camisa todos os dias. Quase fiquei com remorso, afinal, era eu o culpado daquela constância. E ele sempre me dizia: “Obrigado, poeta”.

Ele está em frente da minha casa todos os dias. Ganha dinheiro honestamente. É pouco, mas ele sobrevive. Não deve favores para ninguém. Não depende de políticos. Não precisa fazer mesuras para adiantar o lado dele. Agora, também folga nas segundas-feiras, como quase todos os donos de restaurante.

Era torcedor do Palmeiras quando chegou. Mais tarde, alguém lhe deu de presente uma camiseta do Flamengo e ele se tornou ardoroso defensor das novas cores. Outro dia, o proprietário de um restaurante na vizinhança ameaçou de não lhe dar mais café se ele continuasse com aquela camiseta rubro-negra. Ele então, voltou – como amante apaixonado e arrependido – a torcer pelo Palmeiras, onde está até hoje. Flutuação de humor passageira à parte, parece natural quando acontece com os outros. Nós, os durões, não nos permitimos tais concessões.

Hoje pela manhã, antes de sair de casa, fiquei um tempo observando aquele cidadão, pacato, tranquilo, soberano em seus domínios, pouco mais de cem metros de calçada, nada parecia lhe tirar a serenidade. Acenei de longe para ele, fui retribuído com um largo sorriso e aquela expressão que já tinha virado rotina: “Tudo bem, poeta”. Com certa inveja, afastei-me. Se ele ao menos soubesse. Na verdade, o poeta era ele!

(Anexo,AN,16/10/2009)

A Super Salander

2009-10-16T05:55:00.006-03:00

É muito raro os volumes de uma série manterem a qualidade à medida que se desenvolvem. O normal é irem decaindo, mas se ainda forem gostosos de ler, tá de bom tamanho.

Acabo de ler o terceiro do Millenium, de Stieg Larsson,A rainha do castelo de ar, e se o jornalista continua sendo o Super Blomkvist, a Lisbeth Salander, a mulherzica de metro e meio, com jeito de anoréxica, também vira super... e imortal.

Meio inverossímil a forma como conseguem antecipar e frustrar todas as jogadas de um fictício ramo da Säpo, a Polícia de Estado Sueca, ramo este que protegia o pai da Salander, o espião russo Zalachenko. Virou livro de espionagem, são muitos os James Bond suecos, mas é gostoso de ler à beça...

Para quem, como eu, teve que ficar de repouso por causa de (mais uma!) cirurgia dentária, uma boa distração!

Uma crônica censurada

2009-10-15T12:00:00.000-03:00

Esta crônica que Olsen fez pro AN não vai ser publicada amanhã.
Desconfio que não pelo conteúdo, mas pelo "puta que os pariu"... que é exigido pela situação e compreensível.
Ele está muito indignado, e autorizou esta publicação.

CARTA À ANITA PIRES

Olsen jr.

Há muito estou para lhe escrever. Demorei-me, todavia, porque acreditava, depois de certo tempo, tomando pé da situação, a senhora iria levar a bom termo a empreitada, isto é, dirigir a Fundação Catarinense de Cultura.

Estive em sua posse. Muito concorrida, acrescente-se. Afinal, era uma mulher, foi guerrilheira. Bonita, inteligente, culta. Tinha uma história para contar. Já havíamos (eu e a minha família) lhe emprestado apoio quando de sua candidatura à prefeitura de Florianópolis, em outros tempos. Nunca lhe pedi nada, não lhe devo nada, a não ser essa admiração por alguém que formou, como eu, fileiras no velho MDB de guerra, no tempo em que isso era sinônimo de esquerdismo, comunismo, anarquismo e não sei mais quanto “ismos” se poderia acrescentar a quem lutou por uma causa que se julgava justa. Portanto o que lhe digo é com a melhor das intenções.

O que me motiva agora foi uma excrescência que li no jornal. O governo do estado, através da FCC, elege uma “comissão” para escolher os escritores que irão a Feira do Livro de Porto Alegre. Estranho, penso. Se o “Governo” vai facilitar uma locomoção até a feira, bancando o veículo, natural seria se protagonizasse uma inscrição e que todos os interessados pudessem fazê-la, afinal, o governo, administra o Estado e não um feudo, de ungidos e diferenciados por apadrinhamento.

Depois, analisando os acontecimentos ligados a minha área, isto é, a literatura, deparei-me com apoteóticas coincidências, senão vejamos: se a senhora, dona Anita Pires por quem ainda tenho grande admiração, observar – basta por as listas dos nomes a sua frente – os membros que compuseram a comissão que selecionou os classificados no Edital Elizabeth Anderle, mais os nomes que integraram aqueles que escolheram os livros que deveriam ser adquiridos na “Lei Grando”(na Cocale – Comissão Catarinense do Livro) para abastecer as bibliotecas do Estado e ainda, esses agora que escolheram os nomes dos escritores para irem a Feira do Livro, nas três listas a senhora irá deparar com nomes que se repetem em todas elas.

Well, esses nomes ficaram conhecidos, grosso modo, como os “Mastins do Péricles”... Mastim, como a senhora sabe, são cães de guarda, existem desde a Idade Média, são subservientes e fieis a quem lhes garanta a sobrevivência e extremamente ferozes com quem ameace essa condição e´”Péricles”, naturalmente nada tem a ver com o político e estadista grego (490-429 a.C) discípulo de Anaxágoras e maior orador do seu tempo ou o criador do “Amigo da Onça”, genial personagem de Péricles de Andrada Maranhão que desde a década de 1940 inspirava o bom humor brasileiro, sempre pondo alguém em uma fria.

Isso posto, acrescente-se a má fé, como diria Sartre, em se “ungindo os agraciados com a ida a Feira do Livro com a indicação da cidade de origem, do nascimento, dos “eleitos” para dar uma ideia de “universalidade” e “abrangência” como se tivesse abarcado o Estado inteiro, assim, o sujeito nasceu em Blumenau (mas mora em Florianópolis), nasceu em Lages (mas está em Floripa), nasceu em Tubarão (mas reside em Floripa) e vai por aí... Puta que os pariu... (alô revisão, é puta que os pariu mesmo)...

O Estado ajuda muito quando não atrapalha.

Estive em Criciúma na semana passada, na Feira de Rua do Livro, pô! Existe uma aversão por esse compadrio que alicia indivíduos, apaniguados pelo Estado, para causas que deveriam ser de ordem coletiva e se tornam aparato de um grupelho, com a exceção de um e outro, inexpressivo de nossa literatura, por mais que insistam.

Por isso tudo, senhora Anita Pires, reveja essa condição, não se deixe dominar por maus aconselhamentos ou então nos explique por que quando se está dentro do poder se tem uma tendência de repetir mal o que se combatia bem quando se estava fora?

Aceite o abraço de quem lhe quer bem e lhe deseja sucesso!

A crônica do Rubens da Cunha

2009-10-14T06:00:00.001-03:00

DESABAFO DE UMA PLACA DE TRÂNSITO

Eu sou uma feliz placa de trânsito. Quer dizer, eu era uma feliz placa de trânsito. Quer dizer, continuo sendo placa, mas não tão feliz.

Eu sou a Proibido Estacionar, muito prazer. Essa é a única coisa que eu consigo falar para as pessoas: “Proibido estacionar”.

Antes, me compreendiam, viam-me, e sabiam que por ali perto de mim não poderia estacionar. Era óbvio e a obviedade obviamente fazia a minha felicidade. Desculpe-me, às vezes exagero nas repetições. É o hábito de uma vida inteira repetindo: “Não estacione”.

Mas, ultimamente, não sei bem o que tem acontecido. De repente, começaram: uma paradinha de leve. Depois, mais tempo, mas o motorista ainda ficava dentro do carro. Depois, só uma saidinha, mas com o vidro aberto, tipo para indicar que era uma urgência, ou coisa assim.

Agora não, agora eles até ligam o alarme, trancam tudo e vão embora. Ou seja, deixam-me muda. Eu já nem existo mais, estou ali como enfeite. Um ou outro recebe uma multa, reclama, sai xingando, achando que tem razão, mas de nada adianta. Parece que eles tão brotando do chão, logo em seguida vem outro, liga o alarme do carro e vai.

Eu grito, peço por favor, imploro, aviso do perigo de ser multado e nada, eu já não existo. Eu tenho uma prima que é bem mais nervosa do que eu, a Proibido Estacionar e Parar. Essa, sim, mandava bem mais que eu, com ela não tinha conversa. Não tinha, que fique bem claro. Esses dias, a coitadinha tava acabada. Perguntei por que e ela disse que eles pararam em fila dupla bem no lado dela.

Quer dizer, parar é pouco, eles estacionaram, um do ladinho do outro. E ela ali, gritando a todos pulmões que não poderia nem parar, quanto menos estacionar. Nada, ela também já não existia. O pior foi toda a fila que se formou, todo o caos que aconteceu e o quanto riram dela. Tipo, até gritaram que ela não mandava mais nada, que tinha de ser jogada fora. Maldade com a coitadinha, anos de serviços prestados, e agora isso, tanto ela quanto eu ignoradas por muita gente.

A minha reclamação é que não é mais um ou outro atrevidinho que tá fazendo isso, é muita gente. Eu sei que está cada vez mais difícil ter carro e andar na cidade, mas se deixarem de obedecer a mim e a as minhas companheiras de trabalho, a coisa toda degringola de vez.

Enfim, uma vez pararam aqui embaixo de mim dois homens e um deles contou a seguinte piada: que era preciso tomar cuidado com os chineses, pois onde tem um buraco eles abrem um mercado. Não estou falando mal dos chineses, eu acho que eles estão certos. Errados estão os motoristas que onde tem uma vaga, um buraco qualquer, mesmo que seja em lugar proibido, mesmo que vá atrapalhar centenas de pessoas, estacionam e ficam, mesmo que eu e todas as outras placas e sinais de trânsito gritemos o contrário. É a barbárie chegando.

Eu vim aqui só desabafar e avisar mais uma vez: algo tem de ser feito, pois, caso contrário, eu vou perder a utilidade. Já tem certas horas que fica todo mundo estacionado mesmo. Fica a dica.

(Anexo, AN, 14/10/2009)

A crônica do Amílcar Neves

2009-10-14T05:48:00.000-03:00

E o abalo psicológico, senhores?

A matéria foi distribuída pela BBC em 8 de outubro passado. O título provocante instiga à leitura: “Neto de ex-líder soviético Stalin processa jornal por difamar seu avô”.

Caramba! Já pensaste? Caminhas pela rua e escutas as pessoas dizerem que o teu amado avô, tão dócil e gentil contigo, na verdade não passa de um facínora. Como não haverá de abalar-se profundamente com isso o teu espírito ainda verde, em plena formação? E o teu equilíbrio psicológico, onde irá parar? Acima disso: será que um dia reencontrarás esse equilíbrio ouvindo persistentemente as pessoas destratarem o teu doce avô? Quem não reagiria com bravura e destemor a essa inominável e bárbara agressão?

Pois foi o que aconteceu: “O neto do ex-líder soviético Joseph Stalin abriu um processo nos tribunais russos contra um jornal liberal que ele acusa de difamar seu avô. Yevgeny Dzhugashvilli disse que um artigo na publicação Novaya Gazeta dizendo que Stalin ordenou pessoalmente as execuções de cidadãos soviéticos é uma mentira.” O texto conclui:

“O professor de História Orlando Feges, da Universidade de Birkbeck, em Londres, disse que o caso é bizarro, já que há vários documentos comprovando o envolvimento de Stalin nas execuções. ‘Não entendo por que o tribunal aceitou seguir adiante com o processo’, disse Feges. ‘Desde 1991, centenas de documentos dos arquivos da KGB sobre o assunto foram liberados e publicados’.”

Eugênio, o neto, se daria bem em Santa Catarina. Ainda que os acontecimentos do passado tivessem ocorrido em 1919, ele leria na sentença judicial joias como “O fato é que, independente da veracidade das informações e das respectivas fontes, houve excesso por parte dos réus na forma como [o avô] foi descrito. (…) Não se pode aceitar, pois, que um livro de ficção contenha palavras de desrespeito a cidadão que, de fato, existiu. (…) Qualquer pessoa seria prejudicada psicologicamente ao tomar ciência de que seu ascendente foi tachado com palavras ofensivas. (…) Evidente que os descendentes podem defender a imagem do ente querido já falecido, pois, quem ainda vive, sofre os efeitos das boas ou más qualidades atribuídas aos que já se foram.”

Além de Stalin, estarão salvas as memórias e preservadas as imagens de Hitler, Bush e Médici. E, apoiados na Justiça, poderemos questionar a ocorrência do Holocausto ou da Guerrilha do Araguaia.

(Variedades,DC,14/10/2009)

Refazendo Tito,o jornalista

2009-10-14T05:37:00.003-03:00

De 1946 a 1956, meu avô Tito Carvalho foi correspondente do JB e da Asapress na Câmara e no Senado da República, no Rio de Janeiro. Estou com dois de seus cadernos de anotações, que começo a estudar devagarinho, pra selecionar o que haja de interessante nelas.

Ali estão Café Filho, Nereu Ramos, Carlos Marighela, Jorge Amado... Que deverão ser pesquisados, pra ver datas de mandatos, essas coisas... Vai ser um prazer!

No sopé da serra do Rio do Rastro

2009-10-12T06:47:00.010-03:00

Vai ser lançada nesta quinta, em linda edição da Unisul, uma seleção de crônicas (com mais dois contos) do Flávio José Cardozo. Lá na Livros & Livros da Jerônimo Coelho, a partir das 19 horas.

É claro que estarei, ainda mais que já li o livro, por deferência especial do autor, e como sei que os cronistas da city passarão por lá, quero dar um abraço nos "cumpadres" todos... Tou fora da crônica, mas continuo cronista, fazer o quê!

Para tornar o livro ainda mais bonito,o Tércio da Gama fez ilustrações de deixar a gente babando...

E, como vantagem adicional, ótima apresentação do Silveira de Sousa!

No sopé da serra, no cimo da crônica...

Pelo título já se pode deduzir o que vem dentro: as lembranças do autor, que é de Guatá, município de Lauro Müller, região carbonífera, ali na subidinha (no sopé) da serra do Rio do Rastro, um pouquim antes de Orleans, terra do vô Tito Carvalho e de meu pai...

Uma das características das crônicas que faz minhas delícias é a capacidade de dizer muito, de dizer em profundidade, assim, na maior, como se não estivesse dizendo nada importante... Mestre Candido diz que a crônica apresenta a vida ao rés do chão, mas quero explicar melhor: posto dessa forma, pode parecer que a crônica faz coisa desimportante, e não é isso. Ela transforma essa vida ao rés do chão em literatura, e, portanto, a engrandece, nos faz pensar sobre ela, aprofunda as reflexões... para o leitor que quiser fazer isso, é claro.

E vejam só o que Flávio faz nesta crônica, das aprendizagens da infância trazidas para o que ele é, vive e observa hoje:

“Na escolinha primária do Guatá, também aconteceu comigo o que aconteceu com a maioria das crianças de outros tempos: entrou em minh’alma o Hino Nacional. Ele sempre me dá uma comoção sincera, mistura de sentimento da pátria Brasil com memória da pátria Infância – ‘pátria é a infância’ parece que alguém já disse. Por mais triste que o Brasil possa andar, escuto o hino e fico com alguma esperança. Devíamos ouvi-lo toda semana, às segundas-feiras, cedinho.”(p.20)

Perfeito: ao ouvi-lo toda segunda, bem cedinho, ao iniciar nossa semana produtiva, teremos presente a imagem da pátria, naquilo que ela tem de amorável, para nos acompanhar durante os dias...

Nas minhas preferências estão os cronistas do afeto, nestes tempos tão bicudos quanto todos os que os antecederam, mas que adora chafurdar na revolta e na depressão – tempos em que a angústia se sente solta e livre para ser a tônica, junto com o medo. Há um poema do chileno Amado Nervo em que ele diz: “os homens nada esperam/ temem muito os homens”... Pois sou a favor, sempre, de lhes dar motivos para não temer,de lhes dar motivo para nutrir esperança. E encarar a vida com afeto é, nesta avaliação, a melhor maneira de fazê-lo,estendendo-o para o que nos rodeie:

“Me perdoe o próprio Senhor do Bonfim, mas nem Ele chamava mais a atenção do povo que a Banda Santa Bárbara. Singelas são minhas posses neste mundo.Uma delas é essa bandinha tocando aqui dentro.” (p.41)

Em “Da arte de comer melancia”, é lembrada, em minúcias, a maneira como o pai do cronista costumava escolher, preparar, cortar e servir uma melancia... Era assim mesmo que todo mundo fazia, né, cumpadre, mesmo quando já se tinha geladeira – ela era posta a refrescar no tanque cheio de água, porque uma enorme melancia não caberia inteirinha dentro da geladeira... E hoje, que pobreza de tempos!, sou obrigada a trazer apenas uma fatia pra casa, porque moro sozinha, não compro mais melancia inteirinha. E tenho saudades daquelas enormes frutas compridas – agora só as vejo redondas... E só de polpa vermelha, quando às vezes comíamos daquelas de polpa amarela, que o pessoal apelidava de “melancia de japonês”.

E confesso: não costumo ter inveja, não, a não ser de fatos muito importantes. Mas eu, a vida inteira professora de marmanjos universitários, que não dão muita pelota pra figura do professor, fiquei morrendo de inveja de Dona Húngria, assim, com este acento fora de propósito, por esta linda declaração de amor de um ex-aluno... Ainda bem que inveja não mata! A crônica? "Dona Húngria", é claro,que não dá pra resistir a um nome desses!

Vivo repetindo que a melhor forma de aprender e de construir textos é por comparação, em termos de semelhança e contraste. Vejam aqui:

“A Quaresma, não faz tanto tempo assim, começava no primeiro segundo da Quarta-Feira de Cinzas. No exato encontro dos ponteiros, à meia-noite, a orquestra dos bailes carnavalescos sustava a música, e os foliões,contrariados, iam para casa como se lhes tivessem acabado de roubar um doce,sabendo que pela frente tinham uma quarentena braba,de muita reza e abstinência.” (p.63)

Não sou muito mais jovem que o Flávio, mas na adolescência, embora os dias até fossem assim, vidas de Cristo e paixões de Cristo nos cinemas – ou Marcelino, pão e vinho,uma graça – o Carnaval em Floripa, ao menos para a elite local, terminava manhã de quarta adiantada, quando os últimos foliões do Doze e os do Lira saíam dos respectivos clubes e se encontravam na rua, pelas imediações da Praça XV...

E não podia faltar homenagem aos mineiros de carvão, numa bela crônica intitulada “Máscaras”:

“Como esquecer? Daquela diária viagem ao subsolo vocês não chegavam rancorosos. Melancólicos, muitas vezes, mas nunca exibindo ódio. Cumpriam o pesado mergulho com a normal resignação de um lavrador no trato da terra. E,no entanto, que lavra a de vocês! Como esquecer o envelhecimento tão precoce, os poluídos pulmões que aposentavam homens ainda quase crianças, o andar curvado de tantos? “ (p. 75)

E, para fechar essa memória do sopé, coisa boa demax, dois contos de Guatá: “Duelo ao sol” e “Asas”. Não se pode perder, jamais...

Obrigada, João e Aldir!

2009-10-11T14:18:00.003-03:00

Eu tava deitada no sofá, lendo o último Dunning, O último caso da colecionadora de livros. O rádio ligado, baixinho, na Itapema. De repente, João:

Música: Sonho de Caramujo
Autores: João Bosco & Aldir Blanc

Nem menino eu era garotinho
vivia adulto sozinho
eu nunca fui aonde eu ia
andava em má companhia
entrava no livro que lia e fugia .

Neguinho me vendo em Quixeramobim
e eu andando de elefante em Bombaim

Cumpri o astral de caramujo musical:
hoje eu gripo ou canto
não vou pro céu mas já não vivo no chão
eu moro dentro da casca do meu violão.

* * *

Samba, Alberto,é samba... Esta letra é qualquer coisa, fala de mim, também, adulta quando criança, andando de elefante em Bombaim, quando pensavam que eu estivesse em Floripa-Quixeramobim. E a casca de meu violão é meu sofá, com meus livros.
Obrigada, meninos, MUITÍSSIMO obrigada, por saber que somos alguns...

Mandinga das boa

2009-10-10T06:37:00.014-03:00

As palavras têm histórias maravilhosas, né mesmo?

Passei mais de uma semana conferindo e reconferindo os termos usados na letra de "Coisa feita", pela simples razão de que os textos do Aldir Blanc costumam ter uma lógica interna impecável. Desconfio sempre das relações que se estabelecem dentro de suas letras, porque ele costuma esconder mais do que mostra, como um belo e "inocente" iceberg. Faço isso e vou redigindo a versão definitiva de meu texto. Fiquei um mês sem mexer, pra aprontar o livro do meu avô, e agora o jeito foi ir de volta ao começo...

A letra diz "princesa do Daomé", que é brincadeirinha sacana com "dar o mel", "a que dá o mé", sem dúvida, mas há relações semânticas com o país, que hoje se chama Benim, em uma boa parte do vocabulário.

Daí topei com "mandinga". Significa feitiço, mas o termo veio dos mandinga, nação africana ou povo tido por feiticeiro, reputados por uma rica tradição musical, como contadores de histórias e guardiões da tradição... Habitavam a região do Daomé, é claro... E muitos deles, escravizados, foram trazidos para o Brasil, havendo estudos sobre sua contribuição cultural na Bahia e no Maranhão, principalmente.( Não, não errei concordância - sou professora de português, mas não sou gramatiqueira e prefiro a concordância preconizada pela Antropologia: nomes de tribos ou nações étnicas não fazem plural. Assim, "os mandinga", "os navajo", "os tupi").

Além dessa coerência semântica, a palavra é bonita, sonora, e mesmo visualmente é agradável...

As armas da foto são da nação mandinga (há quem prefira usar "povo", mas não eu... Os dois termos englobam acepções diferentes.)

Mercadim das galegas

2009-10-09T13:02:00.006-03:00

Sabem aquela história de os últimos serão os primeiros? Fotografei dona Mara, a mais extrovertida das três irmãs que tocam o mercadim, enquanto a Ju somava minhas compras...ÀS 17horas, quando voltava do dentista...

Não posso não passar lá: a senhora não veio aqui ontem, dona Regina...
Isso porque passo nem que seja só pra dizer oi, daí estranham minha ausência...

A Nilde teve que fazer cirurgia dentária complicada, de mexer no "céu" da boca, foi demorado e sofrido. Agora está ótimo, ela está linda - mas paga seu pedágio no aparelho... Mantém o bom humor, porém, que neste quesito todas as três são ótimas! E o cabelo tá lindo, galega!

O Diego tem uns 2 metros de altura, e é sobrinho da Juliana e do Toninho. Trabalha o dia todo, e faz Engenharia de Produção à noite. Ontem encontrei-o na rua, e ele balançou a cabeça, em sinal de desaprovação. Fingi estar zangada:
- O que é? Ainda não fiz nada!
E ele, sentencioso:
- Mas vai fazer, mas vai fazer!

A Ju é trabalhadora incansável, sabe o preço de tudo, organiza, arruma, carrega, afe! Fico cansada só de pensar! Mas não desanima nunca, é uma figura admirável.
Faltou a Mara, que só vem à tarde, incluo a danadinha aqui depois!

Tempo melhora, ufa!

2009-10-09T07:00:00.003-03:00

(foto de Diego Redel,DC)

Fim de semana deve ser de sol e calor em SC

Nova frente fria pode provocar chuva a partir da noite de domingo

Pablo Gomes

Boa notícia para quem tem alguma atividade ao ar livre programada para o fim de semana: a previsão é de sol e calor em todo o Estado, com possibilidade de chuva e temperaturas mais baixas só para a próxima semana.

O meteorologista Daniel Calearo, do Centro de Informações de Recursos Ambientais e de Hidrometeorologia de SC (Ciram), diz que o tempo começa a ficar firme já a partir desta sexta-feira, com o sol aparecendo principalmente no Oeste, onde as temperaturas máximas podem chegar a 26ºC.

(DC, 9/10/2009)

Vista assim do alto...

2009-10-08T16:51:00.005-03:00

Resolvi ir até o alto da rua Luís Pasteur, ver a Trindade lá de cima...e fazer fotos pra Cris...
Bota morro nisso,afe! Mas foi um bom exercício.

Pra quem se interessar, é quase a última da rua... E tem uma casa enorme na transversal, com muro alto, sem passagem pras favelas,não...

Vê-se um pedaço do Itacorubi, e a ponta de mar do Saco Grande, mais os viadutos em frente ao CIC...

Esta casa fica bem abaixo,numa transversal. Essa entrada é uma graça, e hoje estava cheia de passarinhos, num alvoroço só...

A delicadeza perdida

2009-10-08T06:58:00.005-03:00

Não me importo com roupas, moda, penteados, classe social, escolaridade. Tenho conhecido gente analfabeta ou quase de muita inteligência, e doutores que são umas antas completas... Como Adrianinha Calcanhoto canta,eu não gosto de bons modos, tou nem aí pra eles. Mas gosto de delicadezas...

O rapaz que espera dois minutos com a portão aberto porque vem outra pessoa atrás dele, que para na faixa pruma mãe com criança no colo atravessar, a mulher que me espera passar no caixa na frente dela, essas "kindness" me agradam. E tem coisas assim: caminhoneiros dirigindo latas velhas param; jovens mulheres dirigindo carros de último tipo, jamais...

Chico Buarque fala no "país da delicadeza perdida", citando seu pai. Pus ali na lateral frase do Nelson Rodrigues dizendo algo parecido... Na verdade, acho que sempre há os que são delicados e os que não são. Em qualquer época, em qualquer país.

Já briguei muito, agora não brigo mais, deixo de lado, simplesmente. Pra que me estressar com gente casca grossa? Mas algumas vezes fico magoada.

E tá cheio de gente assim, né, sem nenhuma noção de alteridade. Os que só te procuram quando querem alguma coisa, os que são sem noção (convidas um amigo pra vir comer uma lasanha, e ele diz: só se for de espinafre! Ora, que vá tomar! Nunca mais será convidado, podes crer!), os que só aparecem quando é da conveniência deles... Me poupo: brigo mais não, não vale a pena.

E vão me perguntar: e tem gente que vale a pena? Ah, tem sim. Gente capaz de te trazer um pedaço de granito rosa que achou lindo e se lembrou que tás montando vidro prum amigo; gente que guarda pra ti um pedaço do bolo de aniversário; gente que te manda uma foto ou um poema que fala de cinamomos,ou liga pra avisar que estreou filme do Eastwood, coisas assim.

Tem gente plena de kindness, em que mora a delicadeza, a gentileza das pequenas coisas. Vivam elas!

Crônica do Amílcar

2009-10-07T04:35:00.001-03:00

Águas turvas

Assim como navegar em águas turvas: sabe-se que o perigo ronda a cada passo, isto é, a cada avanço, pois não há farol, não há sequer lua. Mesmo de dia a visibilidade do fundo, das ciladas submersas, perde-se apesar do sol esfuziante e da brisa refrescante, nada mais, o sol e a brisa, do que ardis para desviar a atenção, relaxar os cuidados, induzir à catástrofe.

No entanto, é necessário navegar, e há que ter perícia, competência e determinação para fazê-lo em águas turvas. Porque não te adiantam cartas náuticas, não te franqueiam mapas geográficos, não te apontam os acidentes geológicos, a alteração das marés e o trabalho dos ventos: apenas te advertem, genericamente, de perigos, riscos e adversidades que, por certo, hão de abater-se com fúria impiedosa sobre a tua cabeça. Estás avisada. Depois não reclames, não venhas com choros, ameaças e lamentações.

Só te falta dizerem: a vida é assim mesmo, não é não? Uma questão de mercado, afinal: se o povo quer telenovelas, por que insistir com novelas? Se busca a adulação da autoajuda, por que perturbá-lo com os prazeres elaborados do texto literário? Se ambiciona apenas ver, qual a lógica de teimar com o ler? Se deseja unicamente esperar o tempo passar, qual a graça de incomodá-lo com sofisticações e sutilezas? Por que não deixar as pessoas em paz, fazendo aquilo que estão há décadas acostumadas a fazer, ainda que seja isso nada mais do que fazer nada?

Assim como navegar em águas turvas é levar cultura para perto das pessoas. Estimule qualquer pessoa a ler (coisa que preste), coloque um livro (decente) em suas mãos, e ela... lerá. Descobrirá o prazer irreversível da literatura.

É isso o que faz a Barca dos Livros – uma biblioteca. Iniciativa privada (abnegada), é procuradíssima por muita gente da Lagoa da Conceição, da Costa da Lagoa, do Canto da Lagoa, do Rio Tavares. Gente que sai de longe, imaginem!, em busca de livro.

É uma vergonha uma cidade que não tenha uma biblioteca pública municipal em cada bairro – e querem nos enfiar mais vereadores na folha de pagamento. É uma vergonha não haver um único milionário nessa cidade que resolva bancar (com recursos próprios, pois incentivo fiscal é dinheiro público, nosso e não dele) um investimento social como a Barca.

A qual, teimosamente, navega em águas turvas. Prestes a ir a pique. Levando junto um bocado de gente: os seus usuários.

(Variedades, DC, 7/10/22209)

Recadim pro João

2009-10-05T13:02:00.004-03:00

Encontro o Júlio ali na entrada, eu saindo, ele chegando. Paro pra lhe pedir notícias do escritor Emanuel Medeiros Vieira, de quem é sobrinho. E nos pomos a falar de livros.

Júlio é professor do EGR/UFSC, e ele e seus colegas estão no terceiro volume de um livro didático,"porque nunca acaba!" E me diz: nessa coisa de livros,a gente tem que marcar uma linha final, e parar ali...

Chegamos a isso porque ele sabe do livro sobre as canções de João, e sempre pergunta. E porque ele não conhecia quase nada do João Bosco, e seu genro lhe deu de presente o DVD Obrigado, gente!, que ele amou, é claro...

Vim pra casa pensando nisso, nessa tal linha de finalização, e se este seria meu problema...No som está rodando aquele Cd que tem Bandalhismo e Esta é sua vida, aumentei o volume e fui pra mesa, reler o que tinha anotado ontem...

E sabes o que descobri, João? Uma coisa horrível! Descobri que é tão bom ficar fazendo isso, ouvindo, anotando, descobrindo e redescobrindo coisas, que não quero acabar! Faz isso comigo não, menino!

Quero mais não!

2009-10-05T07:45:00.007-03:00

ODEIO telefone. Há uma vez ou outra em que ele é necessário, uma vez ou outra em que chega a ser prazeroso. Mas normalmente é um saco, ainda mais com essa invasão senvergonha e odiosa dos telemarketings...

E as operadoras não ajudam, arre égua! Diz a imprensa que há anos as queixas contra operadoras telefônicas superam todas as outras, nos Procons de norte a sul...

Meu fixo era da Telecom, que vendeu pra OI. Ora, não quero telefone duma firma que adote o ridículo nome de OI!, foi meu primeiro pensamento. Mas entrou a lei da inércia, foi ficando... Que alternativa tenho? GVT? Só o celular, que aliás é da TIM ( e acho o celular mais sacal ainda, ainda mais invasivo...)? Nenhum dos dois?

Dia desses me ligaram da OI! Senhora, é da OI, diz a voz edulcorada, feminina. E eu, desligada como sempre: Querida, meu telefone é da Telecom... Ela nem riu, a pobre. Explicou a mudança, que eu tinha APAGADO da mente, e queria discutir meu plano. Eu não queria discutir nada: fica exatamente como está, garanti, curta e grossa.

Só que depois caí em mim e comecei a rir: fica como está,dona Regina? E como é que está?
Não ia ligar pra eles, e brincar de passa-passa em que nunca é minha vez... Fui pro site.

Gente, tou até achando graça... Quero mudar de plano, o que segundo está escrito pode ser feito a qualquer hora, porque eles são acessíveis e generosos...(está implícito no TOM que usam, sacumé?) Daí clico em Plano Básico: primeiro, meu pedido não foi processado por problemas técnicos (à tarde). À noite, não entrava. Esta manhã, depois de cinco minutos de site, recém entrada no Plano Básico, ele me avisa que meu navegador está inativo há trinta minutos, e portanto serei desligada...

Tem que rir, é desfaçatez demais! Querem saber que mais? Dane-se! Não pago mais essa naba! Por enquanto tá tudo OK: a conta vence dia 10. Depois acho que recebo ligações por uns tempos, né não? E quem precisar falar comigo, tente o celular, mas afirmo que pela internet é mais seguro! (Também podem ligar pro orelhão ao lado da Portaria, e pedir pro porteiro me chamar, hehehe... Mas vai demorar pra eu chegar lá, fiquem avisados: desliguem e chamem de novo em cinco minutos, hehehehe...)

ADENDO 1: isso se eu me dignar a ir até lá, pra atender, hehehe...
ADENDO 2: que tal usarem o correio? Seria legal receber uma cartinha!

Crônica do Felipe Lenhart

2009-10-05T05:28:00.001-03:00

Ai de ti, Florianópolis

“Então quem especulará sobre o metro quadrado de teu terreno? Pois na verdade não haverá terreno algum”, de Rubem Braga para Copacabana

Ai de ti, Florianópolis, porque os teus filhos mais queridos estão envelhecendo, e há de chegar o domingo em que a meia dúzia restante terá desaparecido levando junto o teu caráter, e o cetro da manezice que eles empunharam por toda a vida, em teu louvor, por amor a ti, terminará fincado sobre a figueira da praça e será ignorado pelos turistas, apedrejado pelos teus detratores, pichado pelos vagabundos e mijado pelos vira-latas de coleira eletrônica. Ninguém mais falará “tás tolo”, e toda a tua memória mofará trancafiada no último rancho de pescador. Porque estão te sufocando, eu sei.

Ai de ti porque o vento Sul virá te presentear de madrugada com um ramalhete de desgraças nunca vistas, e a manhã ficará escura, engolida pelo breu espesso com cheiro de molusco putrefato, e no meio da tarde as tuas lagoas e as tuas pontes sumirão dos cartões-postais da mesma forma com que um dia a chuva carregou um morro abaixo – e com ele as casas, os postes, os curiós e os miseráveis –, e choverá pedras de gelo sobre a tua carcaça e na sétima hora da noite o senhor do cataclismo descansará do trabalho bem feito, não sem antes encarregar o oceano em fúria de te vigiar de madrugada.

E aí, que será feito com a tua sala de troféus, o teu rol de prêmios, as tuas conquistas, o teu reconhecimento? Com que sotaque tu falarás, e com que praia tu vais te gabar para atrair as massas? Que será do teu Carnaval, das tuas procissões, do teu réveillon? Com que bambuzal, com que garapuvu tu cobrirás teus parques de lama e ladeará as tuas trilhas sem saída? Não te restarão somente os manguezais pestilentos, que farão proliferar a sua vida selvagem por entre as ruínas do teu comércio e das tuas residências com a força invencível do progresso? Perderás o teu nome de assassino.

Eis o teu fado, Florianópolis, a menos que um especulador talentoso vislumbre em meio aos teus despojos a chance para abrir um empreendimento de sucesso e transformar o teu destino. Algo assim como um retiro espiritual para sapos, caranguejos e jacarés? Ai de ti.

(Variedades, DC, 5/10/2009)

João e Cícero

2009-10-04T10:11:00.005-03:00

João Bosco manda contar a seguinte história: foi a Belzonte, e no aeroporto o motorista estava a esperá-lo, com aquele cartaz com seu nome. Quando chegou perto, viu que era seu amigo Antônio Cícero.

O mesmo motorista que levava Cícero - que voltava pro Rio - ao aeroporto, ia pegar João - que chegava do Rio. Sabedor disso, Cícero montou a brincadeira. E João adorou: o amigo e eu rimos muito, e pudemos confraternizar um tempo...

Irmão da cantora e compositora Marina, o filósofo e poeta Antônio Cícero foi, junto com Waly Salomão, parceiro de João no CD Zona de Fronteira,um dos mais perfeitos que João já fez. E tem homepage ótima: http://www2.uol.com.br/antoniocicero/

Histórias de Mulheres

2009-10-04T06:25:00.010-03:00

Rosa Montero é madrilenha, tem 56 anos, e publica artigos em El País. Também é ótima ensaísta e romancista - apresenta uma perspectiva muito própria, que torna seus escritos sempre interessantes, mesmo que não se concorde com ela. Normalmente concordo, porém.

Dela comecei por ler A louca da casa, cujo título vem de uma frase de Santa Teresa: "a imaginação é a louca da casa", mas que na verdade acaba sendo transformada para " a mulher que escreve é a louca da casa"... AMEI, é demais, dei o livro de presente pra todo mundo que aniversariou por aquela época...

Depois li Paixões, alguns amores famosos, e fiquei especialmente tocada pelo de Oscar Wilde pelo seu inconsequente, imaturo, cruel Bosie. Aí não havia mais nada traduzido, li Rosa em espanhol: Te trataré como una reina, relação simbiótica e sufocante entre dois irmãos.

Rosa esteve numa FLIP, fez grande sucesso, A louca...esgotou, foram sendo traduzidos os outros. E depois de fase de policiais e mais policiais, pra descansar a cabeça, entrei em fase de ler "as muié". Comecei por Alice Munro, segui por Muriel Barbery, estou na Rosa, depois sigo por outras: Karen Blixen, Flannery O' Connor, a portuguesa Lídia Jorge, e muitas mais, todas maravilhosas, com a Virginia e a Clarice lidas e relidas, incluindo As Horas, é claro, mesmo escrito por homem, a ser relido com prazer e revendo o filme...

Zenobia Camprubí era casada com o poeta Juan Ramón Jimenez, prêmio Nobel de Literatura, autor daquele belíssimo Platero y yo. "A vida mortífera" é o título do artigo que fala de sua vida, tiranizada por um marido que não prescindia de sua presença em nenhum momento do dia, de tanto que a amava (?!)...Numa época ficaram temporada num hotel - e para ler ou escrever ele precisava ficar sozinho no quarto, mas sabendo-a perto... e sem se fazer notar. Então, ela passava os dias sentada no vaso sanitário, no banheiro anexo...

O viés escolhido pra falar de Frida Kahlo vem de frase dela mesma: " O mundo é uma cama". E não é nada erótica esta cama, apesar de sua agitada vida amorosa em certa época: é a cama da doença e da dor, por causa do acidente que sofreu e das seguidas cirurgias.

Muitas outras aparecem no livro: Agatha Christie, Mary Wollstonecraft, Simone de Beauvoir - Rosa não é muito complacente com a pessoa dela, embora seja fã da intelectual - , Alma Mahler e outras. Poucas conseguem, como George Sand, enfrentar seu tempo e viver com liberdade. Mas Rosa reconhece que o Romantismo sem dúvida influenciou ambiente a seu redor, e permitiu essa abertura. Mas houve um retrocesso em seguida, e lá foram as mulheres encarceradas de novo.

Dói em Rosa e, por consequência, dói em nós, ver que muitas apenas se submetem ao que se espera delas, e abdicam de seu talento e de sua inteligência em prol de um amor eterno que acaba ali na esquina, mas a escravidão delas é pra sempre. O caso mais revoltante, quanto a esse aspecto, é o de María Lejárraga. O mais triste (e chorei, confesso), o de Camille Claudel.

Às vezes Rosa assume ponto de vista exageradamente feminista, sem muita ponderação - mas não é comum. Procura balancear, analisar, cotejar dados. E, apesar de todos os pesares, apesar de nós mesmas,apesar de todas as mensagens bruxas recebidas, somos mulheres de sorte, por viver nos dias de hoje...

Tou escapando!

2009-10-04T05:46:00.005-03:00

(a foto é de Hermínio Nunes, no clicrbs)

Quero isso não: vou dar voltinha nos subúrbios, xá comigo! Esta foto é do centro de Floripa,onde NÃO moro, nem quero morar. Mas a Trindade já tá ficando assim... Tem quem ache que isso é progresso... Merecia ser pendurado pelo pescoço até a morte!(E lá no fundo o Cambirela tá de chapéu...)

Crônica do Schroeder

2009-10-03T06:47:00.001-03:00

O ANO POE

Na dia 7 de outubro, algumas cidades norte-americanas e fã-clubes do mundo todo renderão homenagens a um dos escritores mais emblemáticos e populares do globo: Edgar Allan Poe. Para promover Poe, nenhuma cidade consegue competir com Baltimore, que batizou seu time de futebol de “Ravens” (corvos) em homenagem ao autor. A cidade também tem uma tradição: todos os anos um visitante misterioso deixa meia garrafa de conhaque e três rosas vermelhas no seu túmulo. E para não deixar em branco a data dos 160 anos da morte do autor, na próxima quarta, a cidade de Baltimore encena o funeral do autor.

Nascido em Boston, em 19 de janeiro de 1809 e falecido em 7 de outubro de 1849, o poeta, romancista, crítico literário e contista escreveu clássicos góticos que ainda encantam gerações, além de praticamente inaugurar o gênero policial.

Poe foi muito mais do que um escritor. Há em suas “Histórias Extraordinárias” um teor filosófico, uma reflexão moral, que poucas obras atingem. Poe, em certos aspectos, foi um precursor de Freud, pois diagnostica os males que o racionalismo causa à razão, sobretudo ao trabalhar com princípios inflexíveis, com uma lógica que não leva em conta as esquivas intenções humanas. Não espanta que tenha influenciado Machado de Assis (em contos como “A Causa Secreta”). Jorge Luis Borges acreditava que “a literatura atual seria inconcebível sem Whitman e sem Poe”. E não seria mesmo.

E não somente sua obra era imersa em mistério, mas sua vida também. No dia 3 de outubro de 1849 o escritor foi encontrado nas ruas de Baltimore, com roupas que não eram suas, delirando. Levado para o hospital, morreu quatro dias depois. Nunca foram apuradas as causas precisas de sua morte. Um destino trágico para uma vida trágica.

Segundo filho de David Poe e Elizabeth Arnold, ambos atores, o autor ficou órfão ainda criança, e foi adotado por um casal rico, Jonh Allan e Frances Kelling Allan. Isso lhe permitiu ter uma educação de qualidade, bem como fazer uma longa viagem pela Inglaterra, Escócia e Irlanda, com os pais adotivos.

Regressou aos Estados Unidos em 1822 e continuou seus estudos sob a orientação dos melhores professores da época. Dois anos depois, entrou para a Universidade de Charlotesville, e seu temperamento inquieto o levou a ser expulso da escola.

Depois de algumas viagens além-mar, retorna a seu país em 1829, com o desejo de seguir a carreira militar. Admitido na célebre Academia de West Point, foi expulso poucos meses depois, por indisciplina.

Vence os concursos de conto e poesia promovidos pela revista “Southern Literary Messager”, e o fundador da publicação, Thomas White, convida-o a dirigir a revista. Durante dois anos, Poe ficou a frente do periódico.

Estabelecido financeiramente, Poe casa-se com Virginia Clemm, e pouco tempo depois o diretor da revista o demite (alcoolismo e indisciplina).

Passa a produzir como “free-lancer”, mas sem muito sucesso, o que o levou a afundar-se ainda mais na bebida. A morte da mulher (tuberculose) agravou o problema. Algum tempo depois, ele morre, não sem deixar em alguns poemas a inquietude do gênio belo e maldito: “Desde criança eu não fui / como os outros foram / e não vi / como os outros viram (...) Tudo o que amei, só eu amei (...)”

(Anexo, AN, 30/10/2009)

Crônica do Fábio Brüggemann

2009-10-03T06:42:00.001-03:00

A nau do saber pede socorro

Livros são armas perigosas para os governantes, porque fabricam cidadãos inteligentes, e estes não votam em gente sem escrúpulos. Político gosta mesmo é de asfalto, e a maioria odeia livros. Como não existe uma política de Estado para a cultura, e muito menos para o livro, a Ilha de Nossa Senhora dos Aterros vive à míngua no que se refere a essas questões.

Prova disso é que não existem bibliotecas públicas municipais na cidade. A única municipal, e não vale contar as das escolas públicas, porque são delas, fica no continente, e pertence, pasmem, à Secretaria de Obras. Sim senhores, é desse modo que esses caras veem os livros. Não me admirarei o dia em que, para recapar a Beira-Mar pela centésima vez (porque pra essa gente, asfalto bom é asfalto que se deteriora logo) usarão os livros da biblioteca Barreiros Filho junto com piche.

A única biblioteca pública da cidade fica na Lagoa. É pública porque é aberta, mas não é no que se refere à administração. A Barca dos Livros, que fica ali no trapiche, é ideia de cidadãs que trabalham de graça para manter o espaço navegando.

Tânia Piacentini, uma das idealizadores, lançou nessa semana um manifesto pedindo socorro para que o espaço e o acervo maravilhoso de que dispõe literalmente não naufrague. A nau do saber é mantida pela Sociedade Amantes da Leitura, e existe desde 2007. O problema é que manter um espaço aberto, e gratuito a todos, só com paixão pelo livro não resolve. De vez em quando a Barca consegue emplacar um projeto nas leis de incentivo, mas não dá para mantê-la sem um comprometimento efetivo e permanente do poder público. Afinal, é dever do Estado o incentivo à educação e à cultura.

Uma média de1,8 mil pessoas passam por lá todo mês, tanto para ler ali mesmo quanto para pedir livros emprestados. Em um ano, a Barca emprestou quase 20 mil livros.

Uma cidade que pretende ser referência turística deveria ter, pelo menos, uma biblioteca pública em cada bairro. Mas aqui na Ilha, parece até ridículo ter que pedir apoio público para o funcionamento de uma que é referência, que dirá pedir pela a abertura de novas. Desse modo, em breve, seremos a Capital do mangue ocupado, do patrimônio destruído, do asfalto podre, menos a de uma cidade de leitores, o que seria o sonho ideal.

(Variedades, DC, 3/10/2009)

Outra vez o sol!

2009-10-02T15:48:00.005-03:00

(Norman Rockwell)

Logo depois do almoço fui até o Santa Mônica pagar o Koerich (que maravilha é ter um Koerich ali e eu não precisar mais ir até o Shopping Beiramar!). Depois do frio de ontem, um calor exagerado. De repente uma lufada de vento, e vem do sul: bem capaz de esfriar de novo...

A menina e a mãe vêm na direção contrária, de frente pra mim. A menina é obesa, a camiseta do uniforme suja do que parece chocolate. A mãe lhe passa sermão sobre "pecado mortal", e não quero acreditar em meus ouvidos: ainda existe gente que acredite numa bobagem dessas, e - pior! - use isso pra infernizar uma criança? A menina ergue pra mim os imensos olhos castanhos cheios de culpa, e eu, também sempre tão gorda, lembro do livro da Cíntia Moscovich: Mamãe, por que sou gorda? ( Se pudesse, mataria aquela mãe com requintes de sadismo, podem crer!)

* * *

Um carro não dá sinal e entra, em cruzamento sem sinaleira, e o motorista olha pra mim com ar furibundo. Faço pra ele sinal de pisca-pisca com a mão, mas louca pra lhe mostrar o dedo médio. Se me atropelasse, diria que tinha sido minha culpa... Mas na faixa seguinte faço as pazes com os motoristas todos: uma guria, a três ou quatro metros da faixa, resolve atravessar no meio dos carros... O motorista de um, aproveitando uma pequena parada, conversa com o companheiro ao lado.E, quando vai dar partida, ela ali na sua frente. O rapaz ficou branco...e com razão. Pior: a faixa dava direto na entrada da loja para onde ela ia. Como vivia dizendo papai: o que mais tem no mundo é basbaque!

* * *

Passo no café e Ana não está. Eu tinha dito que hoje passava lá pra bater papo com ela. Mas tou morrendo de calor, cansada, Emanuel diz: oi, minha amiga! E Juliana vai chegando pra trabalhar: o Jorge atende pela manhã, e ela à tarde e à noite. Sento, peço meu cafezinho, fico folheando as ofertas da Koerich, só pra saber... E saio deixando recado: Manu, diz pra tua mulher que venho amanhã de novo!

* * *

Anotei no caderno as ervas que se põe num pão aux fines herbes: 1 colher de sopa de orégano, 1 colher de sopa de fines herbes, 1 de chá de alecrim seco. Fiz minha receita habitual de pão, com essas ervas. Ficou cheiroso que só!
E não, não é no sabor que influi, é neste perfume, mesmo. Gostei, gostei!

* * *

Entro nas galegas, antes de vir embora, pra comprar o fermento biológico, e o Osni está lá dentro. Somos fregueses tão antigos, e também dois bagunceiros tão grandes, que todo mundo entra na farra, vira uma barulheira, muita risada, muita gozação. Acho que alegramos o dia das galegas... E o nosso, também, tá na cara!

Crônica do Olsen

2009-10-02T05:53:00.000-03:00

HAPPENING CULTURAL

Aconteceu no 3º Encontro de Academias de Letras em Orleans. Estava na recepção do hotel, quando ela chegou acompanhada de outras pessoas. Loira de olhos verdes. Enquanto conversam ao balcão, pego o jornal e me acomodo num sofá em frente ao elevador. Algumas mulheres, às vezes, saem das capas das revistas e dão o ar de suas graças no mundo real. Era o caso.

Veste uma roupa preta e calça uma bota de cano alto. Quero ler, mas não consigo tirá-la da cabeça. Logo, o grupo se aproxima para pegar o elevador, lota, e ela tem de esperar. Comento em voz alta que parece ser o nosso destino esse, o de esperar, porque sempre estamos esperando alguma coisa.

Ela abre um sorriso e afirma “é verdade” e permanece calada até o elevador chegar, depois, é engolida pela parede e não consigo pensar em nada a não ser naqueles green eyes.

Durante o café, junto com os escritores Celestino Sachet, Pinheiro Neto, Flávio José Cardozo, Artêmio Zanon e Lauro Junkes, acompanhado da mulher Dona Terezinha Junkes, eu havia indagado ao professor Sachet se ainda perguntavam em suas palestras sobre o que era a literatura catarinense. Ele me olhou com ar zombeteiro e disse: “Claro, e é bom que continuem perguntando, porque senão perco o meu emprego” (risos).

Naquela manhã, Lauro Junkes falou sobre o panorama da literatura catarinense dos anos 80 até Hoje. Foi muito aplaudido, afinal, não era para qualquer um fazer aquele resumo abrangente e detalhando as principais obras de cada autor em tão pouco tempo.

No café da tarde, encontrei a “Fa”, os amigos a chamavam assim, como uma nota musical, mas preferi o Green eyes e lhe servi o café com leite, e ela agradeceu e pude olhar lá no fundo daqueles dois pontos verdes luminosos... Era estarrecedor.

A Câmara de Vereadores fez uma sessão no local e condecorou o Lauro Junkes com o título de cidadão orleanense. Foi uma surpresa grata.

À noite, durante o jantar, um conjunto com nove figuras enxerta percussão em clássicos do cancioneiro sertanejo. Depois da quarta música, vejo o desconforto do Flávio José Cardozo e pergunto: “O que houve Flávio, não está gostando”? Ele me olha certo de que estou debochando e diz “Até gosto, se o acompanhamento fosse só violão, mas assim, não vejo a hora de chegar o intervalo... Ou será que eles não vão descansar um pouco?” (risos).

Pedi para o garçom levar uma taça de champanhe para Green eyes. Ela mandou dizer que não bebia, mas iria fazer uma exceção naquela noite. Foi até a mesa me agradecer, depois se afastou. Valia tudo para ver aqueles olhos, my god!

No hotel, havia um show musical. Era vanerão dos brabos, mas green eyes estava lá e tivemos de suportar. Fui com o Pinheiro Neto e sentamos perto da pista. Green eyes nos viu, se aproximou e me pediu para dançar com ela. Nessas horas, pensei, trocaria a profissão de escritor por dançarino, se pudesse, mas não podia, então, agradeci e disse que ela estava se saindo maravilhosamente. Ela sorriu e vi aqueles olhos brilhando, coisa de louco.

No dia seguinte, foi à vez do Artêmio Zanon falar das terras dos condes até a Academia Orleanense de Letras, cantou o soneto “O Gato” em ritmo de cantos gregorianos e leu um poema de Júlio de Queiroz, foi muito aplaudido.

Sachet falou sobre a italianidade, uma tendência temática da literatura catarinense da região Sul, com humor e encantou os ouvintes.

No começo da tarde, tivemos de ir embora. Não assistimos à palestra sobre o lírico amoroso, o social e o cotidiano, de Green eyes, que, soubemos, foi muito prestigiada.

Na metade da viagem para casa, digo para o Pinheiro Neto que deveríamos voltar até Orleans... “Voltar para quê?”, ele pergunta curioso. “Que mais não seja”, respondo, “só para nos despedir de Olhos Verdes”.

(Anexo,AN - 2/10/2009)

Catavento e girassol

2009-10-01T10:55:00.005-03:00

E é o dr.dentista Guinga ao violão!

Catavento e Girassol
(Guinga e Aldir Blanc)

Meu catavento tem dentro
O que há do lado de fora do teu girassol
Entre o escancaro e o contido
Eu te pedi sustenido
E você riu bemol
Você só pensa no espaço
Eu exigi duração
Eu sou um gato de subúrbio
Você é litorânea
Quando eu respeito os sinais
Vejo você de patins
Vindo na contra-mão
Mas, quando ataco de macho
Você se faz de capacho
E não quer confusão
Nenhum dos dois se entrega
Nós não ouvimos conselho:
/Eu sou você que se vai
no sumidouro do espelho/

Eu sou do Engenho de Dentro
E você vive no vento do Arpoador
Eu tenho um jeito arredio
E você é expansiva
(o inseto e a flor)
Um torce pra Mia Farrow
O outro é Woody Allen...
Quando assovio uma seresta
Você dança, havaiana
Eu vou de tênis e jeans
Encontro você demais:
Scarpin, soirée
Quando o pau quebra na esquina
Você ataca de fina
E me ofende em inglês:
É fuck you, bate-bronha
E ninguém mete o bedelho:
/Você sou eu que me vou
No sumidouro do espelho/

A paz é feita no motel
De alma lavada e passada
Pra descobrir logo depois
Que não serviu pra nada
Nos dias de carnaval
Aumentam os desenganos:
Você vai pra Parati
E eu pro Cacique de Ramos
Meu catavento tem dentro
O vento escancarado do Arpoador
Teu girassol tem de fora
O escondido do Engenho de Dentro da flor
Eu sinto muita saudade
Você é contemporânea
Eu penso em tudo quanto faço
Você é tão espontânea!
Sei que um depende do outro
Só pra ser diferente
Pra se completar
Sei que um se afasta do outro
No sufoco somente pra se aproximar
Cê tem um jeito verde de ser
E eu sou mais vermelho
/Mas os dois juntos se vão
No sumidouro do espelho/

Coração agreste

2009-10-01T09:27:00.005-03:00

Em tudo que achei sobre Aldir, esta canção se chama "Coração Agreste", o que torna o titulo muito mais abrangente e mais bonito. Mas se Fafá rebatizou como "do Agreste", dá pra entender, né? É como ela consegue assimilar... Afinal, foi feita para Tieta do agreste.

Coração agreste

(Aldir Blanc e Moacyr Luz)

Regressar é reunir dois lados
À dor do dia de partir
Com seus fios enredados
Na alegria de sentir
Que a velha mágoa
É moça temporã
Seu belo noivo é o amanhã
Eu voltei pra juntar pedaços
De tanta coisa que passei
Da infância abriu-se o laço
Nas mãos do homem que eu amei
O anzol dessa paixão me machucou
Hoje sou peixe
E sou meu próprio pescador
E eu voltei no curso
Revi o meu percurso
Me perdi no leste
E a alma renasceu
Com flores de algodão
No coração do agreste
Quando eu morava aqui
Olhava o mar azul
No afã de ir e vir
Ah! Fiz de uma saudade
A felicidade pra voltar aqui

Aprendendo Aldir

2009-10-01T07:47:00.008-03:00

SEI como é o João letrista, sei até demais. Daí o problema cientificamente posto é: que impacto traz a participação de outro letrista, ainda mais tão OPOSTO a ele, em termos de tudo, como Aldir?

Pra poder responder adequadamente, mergulho em Aldir. Analisando, inclusive, se ele apresenta diferenças na produção com outros músicos, especialmente com aquele com quem tem trabalhado mais, que são Guinga e Moacyr Luz.

Mas o danadim tem mais de 600 composições gravadas. Tá na cara que não vou procurar todas, só uma amostragem. Já tenho uma hipótese, é claro. Não, não conto, ou perde a graça! (Mas está sendo confirmada pelo que tenho visto até agora...)

Os dois Joões

2009-09-30T15:15:00.001-03:00

Não Sei Como Foi
João Donato e Lysias Ênio

Não sei se foi
A canção de amor que entrou no ar
Não sei se foi o luar que deitou lá no céu
Se foi a onda do mar que quebrou meu coração
Se foi meu sorriso ou o toque precioso da mão

Só sei que foi
foi só pedir a quem se entregava assim
Depois tomar
O que eu já te dava de mim
Como entender as surpresas que o amor de repente nos faz
Foi só sentir o teu rosto tão perto demais

Bis

E o teu beijo com gosto de quero mais
Foi só sentir o teu corpo e cair pra trás
Não sei se foi a canção...

Um tesouro escondido

2009-09-30T14:06:00.001-03:00

Manhã de bentevis

2009-09-30T09:50:00.012-03:00

Uma manhã de sol, depois de tanta chuva, com previsão de mais, e a gente se põe na maior disposição... Fiz faxina na sacada, cuidei das 'prantinha' e deixei o piso secando. Fui até o Posto de Saúde, ao lado do Titri, colher informações sobre o Grupo Antibagismo (bem dizia Mark Twain...)(Me sinto o próprio Zeno, do livro do Svevo!). Me atendeu rapaz gentil, o grupo existe, sim, mas é concorrido, tem fila de espera. E tem que ter carteirinha do SUS. Tudo bem, eu faço. Volto à tarde - tem que levar comprovante de residência, pra provar que mora na Trindade.

Na volta parei no Desterro Café, bati papo, tomei meu sagrado cafezinho com leite. Dali, paradinha na Papelaria: preciso de um favor, mas pago por ele. Preciso de sacola daquelas bem grandes, pra ajeitar os vidros vazios de conserva lá pro amigo do sítio. A moça foi buscar:
- De quantas a senhora precisa?
- Duas dá. Se precisar de mais alguma, volto aqui...Quanto é?
Ela ri, e se vira pro rapaz que atende junto com ela:
- Acho que dez reais cada uma!
E eu, fazendo cara de emburrada:
- Não quero mais!
Paramos de rir e ela finaliza:
- Pra senhora, nada!
A Arlene,aposentada do Inglês, minha vizinha, olhava uma vaquinha de pelúcia, intrigada:
- Isso aqui é uma vaca, mesmo?
A moça vem explicar que não só é uma vaca, como também fala. E liga a vaquinha, e depois os sapos, porque eu olhava os sapos, e fica uma farra barulhenta lá dentro...

Passo 2: Padaria. Mesmo jeito, mesmo pedido. O Júnior tava lá, fiquei bem contente, faz tempão que não via a criatura. Gil me arranja duas sacolonas, e pergunta pro chefe quanto cobrar por elas. A resposta é igual:
- Pra ela, nada.
E neste momento entra Samuca:
- Júnior, me arranja um cigarrinho?
Malino que só ele, Júnior diz:
-Só se o Toninho deixar! (Toninho é o dono do açougue ao lado).
Samuca sai zunindo e me zango com o Júnior:
-Toninho é antitabagista ferrenho, até se recusa a vender cigarros... Sabes bem que ele vai dizer que não!
Nisso Samuca volta:
-Toninho disse que pode!
E nós caímos na gargalhada:
-De bobo não tem nada!
(E é claro que Samuca ganhou seu cigarrinho...)

Este vidro com pedras daí de cima é presentim pro Inacio Carreira, amigo gigante de Jaraguá, que costuma levar pedras de lembrança dos lugares que visita. Duvido que, depois de algum tempo, ele se lembre que pedra é de onde, mas fui juntando aqui pelas vizinhanças, pondo dentro do vidro, só pra "atentar"... Ficou bonitinho, não ficou?

Esta semana tou nos braços do Aldir Blanc, pesquisando letras pra outros parceiros, mas antes de voltar pra ele, vou fazer faxina no banheiro. As toalhas,os pisos e o tapete já estão no varal, lavadinhos e cheirosos, falta dar aquela limpada em regra no dito cujo. Me dêem licença, que preciso aproveitar o sol!

Esta João não gravou!

2009-09-30T05:07:00.004-03:00

COMADRE,de João Bosco e Aldir Blanc,porque tou estudando Aldir.

E vamos agitar, porque a "comadre" evém!

A LETRA:

Em tudo que me acontecer
O dedo da comadre tá
Na corda quando escurecer
Anágua da comadre tá

Branco de doer
Me convidando a imaginar
Se o vento bater
A ginga que a comadre dá

A ginga da comadre tá
Em tudo que me acontecer
No copo em que eu me embriagar

Se relampejar, se eu adoecer
Se a febre aumentar
A comadre evém, evém, evém

Na palha em que eu adormecer
Nas águas em que eu me lavar
E na pitanga que eu morder
Na arapuca que eu armar

Onde eu me esconder
Em tudo quanto eu puder olhar
No que ouvi dizer
A ginga que a comadre dá

No samba que eu me exceder
No doce que eu me lambuzar
Na hora que eu endoidecer

Se o sangue espirrar
Se a ferida arder
Se a boca chupar
A comadre evém, evém, evém

Crônica de Amilcar Neves

2009-09-30T04:36:00.001-03:00

Tegucigalpa

Resolvo desprezar o onisciente e caótico Google, bem como a verborrágica e desproporcional Wikipedia, e partir para vetustas publicações em papel. Por que fazer isto? Talvez só pelo prazer de manusear por todos os lados textos físicos, palpáveis, e empilhar livros abertos sobre mesas e cadeiras.

Tegucigalpa carrega a sonoridade harmoniosa e incomparável de todas as palavras verdadeiramente americanas, isto é, pré-colombianas. Desde 1880 capital de Honduras, “segundo país da América Central em superfície e o mais montanhoso”, situada a 975 metros de altitude, “a cidade surgiu do antigo povoado de Cerro de Plata, que é o significado de seu nome atual na língua dos nativos locais” (Povos & Países, 1974). “Fundada em 1578, sua origem está ligada às descobertas das minas de ouro, prata e cobre” (Enciclopédia Barsa, 1969) pelos espanhóis na região.

Como quase todos os países centro-americanos, no entanto, Honduras nunca teve uma convivência muito íntima e prolongada com a democracia, o que dificulta, por desconhecimento, a valorização de tal sistema de governo. A partir da independência, em 1838, “uma ininterrupta sucessão de caudilhos dominou o país no restante do século 19” (Nova Enciclopédia Ilustrada Folha, 1996). Sua História recente é essa: “1907: intervenção norte-americana; 1925: guerra civil; 1925-80: ditaduras militares” (Enciclopédia Compacta de Conhecimentos Gerais, 1995).

Assim, fica mais fácil entender como o deputado Roberto Micheletti, presidente do Congresso, conseguiu a aprovação célere da lei casuísta de que se valeu a Corte Suprema para pressionar Manuel Zelaya, presidente constitucional do país desde 2006. O problema é que Zelaya, do Partido Liberal, foi eleito por uma coligação de centro-direita mas fazia um governo de esquerda (aumentar salário mínimo é tido como coisa da esquerda).

Pura ilegalidade: sem processo de impeachment, Zelaya é sequestrado durante a madrugada por militares armados e mascarados, retirado de casa ainda de pijama, enfiado num avião e despachado para a Costa Rica. No mesmo dia, Micheletti, que perdera a indicação do mesmo Partido Liberal para as eleições deste ano, logra finalmente seu objetivo e, com o golpe, assume o poder.

Três meses depois de sair à força, “o presidente deposto volta de forma clandestina para Honduras e refugia-se na embaixada do Brasil em Tegucigalpa” (IstoÉ, 2009).

(DC,Variedades,30/9/2009)

Crônica de Rubens da Cunha

2009-09-30T04:28:00.000-03:00

ALICE

É o primeiro dia de Alice na escola. Tem 72 anos. Olha tudo meio nervosa, achando que seu tempo passou, que aquilo tudo é bobagem da neta. Cumprimenta os outros, a professora a recebe com cuidado. Alice está diante de algo que nunca esteve: um quadro-negro, uma professora, cadernos, lápis, borracha e amigos de escola.

Alice nunca soube bem porque não aprendeu a ler nem escrever. A vida no cantão onde vivia, a escola muito longe, pai e mãe analfabetos, teve de trabalhar desde cedo, cuidando dos irmãos, da casa, dos bichos. A vida era simples e boa, depois Alice cresceu, conheceu Armindo, e se casou com ele, depois vieram os filhos e Alice foi ficando na sua vida de só cuidar dos outros e se esquecendo um pouco de si. Era feliz, sabia bem até onde a vida podia ir, e a vida andava como Deus queria, pelo menos era assim que Alice pensava, mas o tempo passou, a energia elétrica chegou ao seu lugar, a cidade pareceu ficar mais perto, coisas modernas vieram, chuveiro elétrico, máquina de lavar, televisão. Alice olhava aquilo tudo com certo medo, medo de não saber usar aqueles aparelhos e de ela mesma ser substituída por um deles, medo de não ser mais a cuidadora de tudo.

Algum tempo depois, o marido faleceu, os filhos já tinham vindo para a cidade e trouxeram a mãe. Ela não gostava do barulho daquilo tudo, “sou bicho do mato”, sempre dizia. A cidade lhe parecia muito grande, muito ligeira, e tinha todas essas letras, tudo tinha de ser lido. Era a tristeza de Alice: vir para a cidade e não conseguir ser livre, até para ir à igreja tinha certo receio. Lá no seu lugar sabia se virar, não dependia de ninguém para fazer as coisas, mas aqui, nesse mundão de concreto e asfalto, não pode ir a lugar nenhum sem ter de ficar pedindo informações, essa vergonha que só quem não sabe ler sabe dizer bem direitinho o que é. Aquilo tudo estava fazendo de Alice uma pessoa reclusa. Ficava muito mais tempo em casa do que o normal, quem percebeu melhor isso foi a neta mais velha. Com um pouco de conversa, descobriu que o “mal” da avó era não saber ler nem escrever, ficar feito barata tonta no meio das pessoas. A neta então providenciou tudo e matriculou Alice na escola.

Ao sair do primeiro dia de aula, a neta cá fora esperando, viu no rosto da avó uma iluminação diferente. Ela veio rindo, havia se instalado naquele corpo cansado de mulher uma esperança bem descansada, bem pronta para tudo de novo.

A cada avanço, um novo sorriso no rosto: as primeiras letras, sílabas, o nome, o primeiro texto lido com calma, a voz trêmula, os dedos acompanhando as linhas. Alice, aquela que sempre cuidou de tudo, cuida agora de si mesma com uma alegria gigante. Esses dias, o neto lhe perguntou naquele jeito adolescente de falar: “E aí vó, tá lendo tudo”? Alice, adolescentemente, respondeu: “Tô lendo tudo, tô lendo até o futuro”.

Dedicado a minha avó, Alice, que era analfabeta. À professora Silana Dias e suas alunas da terceira idade. A todas as pessoas que ainda não desistiram.

(AN,Anexo,30/9/2009)

As novas do tempo

2009-09-30T04:24:00.002-03:00

(Diego Redel,DC)

Períodos de tempo seco devem ser curtos nos próximos meses em SC, segundo especialista

Fenômeno El Niño intensifica condição de chuva na região Sul

Com a influência do fenômeno El Niño em Santa Catarina, os períodos de tempo seco não devem ser longos nos próximos meses no Estado, segundo o meteorologista Leandro Puchalski, da Central RBS. Ele participou de um chat com internautas na manhã desta terça-feira.

— Eles vão existir, mas sempre intercalados por chuva, às vezes forte, às vezes fraca — disse. Puchalski afirmou ainda que é cedo para prever se o verão será chuvoso, pois depende da permanência ou não do El Niño (...)

(DC de hoje)

Mais chuvas e ventos e frio...

2009-09-29T05:22:00.004-03:00

Minha querida Jaraguá também está com problemas... Aí na foto é rio Garibaldi.
(Do AN-Jaraguá)

58 municípios atingidos, e a previsão pra hoje centra as chuvas em Floripa e no litoral norte...

Ontem conversei, al teléfono,com alguém em Porto Alegre que me dizia que quem mora muito perto do Guaíba perdeu a casa...

Com Aldir

2009-09-28T16:34:00.002-03:00

(UOL)

E eu não tinha visto!

2009-09-28T16:26:00.004-03:00

Foi o Arno Blass que teve a gentileza de mandar, do UOL, traduzido, datado de hoje. Fui conferir, saiu no El País dia 22/9 - decerto um dos raros dias em que não entrei...

"He dejado de existir para que surja la música"

FRANCHO BARÓN - Río de Janeiro - 22/09/2009

Cae la tarde en los bosques tropicales de Tijuca, que se extienden como un manto por los cerros de Río de Janeiro, y en la casona de João Bosco de Freitas Mucci, João Bosco, (Ponte Nova, Minas Gerais, 1946) suenan, como un susurro, los acordes de una vieja canción. En el silencio de un salón parco en ornamentos, João acaricia, pensativo, las cuerdas de una guitarra de solera fabricada especialmente para él por el lutier japonés Shiguemitsu Suguiyama. No es una guitarra cualquiera: el instrumento pone música a los discos y recitales del intérprete brasileño desde 1981. Y se nota en los sonidos que brotan de la caja acústica, incisivos y envolventes.

En julio, João lanzó en Brasil su último trabajo con doce temas inéditos. Un disco que hasta en su título llega cargado de misticismo metafísico: Não vou pro céu, mas já não vivo no chão (No voy al cielo, pero ya no vivo en la tierra). El compositor de clásicos como Papel maché o O bêbado e a equilibrista retoma después de 20 años el tándem con el letrista y poeta carioca Aldir Blanc, que rubrica la letra de cuatro canciones. "Sólo una de las colaboraciones con Aldir Blanc, Navalha, ya vale todas las celebraciones posibles ante este esperado retorno del dúo", certifica el poeta Eucanãa Ferraz. "No volvimos sólo para hacer música. Volvimos a ser amigos. Almir Chediak, que en aquella época estaba trabajando en un songbook sobre mi obra, el último que produjo antes de fallecer, invitó a Aldir para grabar O bêbado e a equilibrista. En aquella grabación, después de tantos años sin vernos, percibimos que estábamos hablando como si nada hubiese ocurrido y que nuestra amistad era indestructible. Poco después, Aldir me telefoneó para decirme que había soñado conmigo: en su sueño yo cantaba una samba. Cuando se despertó cogió un bolígrafo e intentó transcribir la letra. De esta manera surgió la letra de Sonho de Caramujo, que contiene el título de este disco", desvela João.

En este trabajo, quizá el más intimista y personal de su carrera, el intérprete y compositor también se sumerge por primera vez en una colaboración artística con su hijo Francisco, que ha puesto letra a cinco temas. "El título del disco tiene mucho que ver con la poética que han aportado Aldir Blanc y Francisco Bosco, que sin coordinarse han trabajado con una afinidad casi imponderable. Las letras de las canciones dialogan unas con otras. Es un disco que mantiene una unidad rara en comparación con otros discos de mi carrera", explica mientras los dedos de su mano derecha continúan recorriendo las cuerdas de la guitarra.

Preguntado sobre qué elementos novedosos destacaría en este nuevo trabajo, João no necesita pensar mucho su respuesta: "Hay un cantante que surge en este disco. Un cantante con la capacidad de dejar de existir para que sólo surja la música. Es algo que nunca había experimentado antes. Siempre me gustó ser muy exuberante, ocupar los espacios, alterar la pronunciación de las palabras. Éste es un disco desprovisto de artificios, casi de voz y guitarra, y en los momentos en que los músicos participan, esta sensación tampoco se pierde"."Es un disco raro. Las letras de las canciones dialogan unas con otras".

El País,Cultura.

Dia de chuva é bom pra ler!

2009-09-28T15:17:00.006-03:00

Comecei este hoje, e estou simplesmente ADORANDO!

A autora é francesa, e foi o grande sucesso da última saison...São duas narradoras: uma concierge velha, feinha, gorda,que se finge de ignorante, mas tem imensa cultura. Começa com ela esmiuçando a obra de Karl Marx, com tremenda verve e ironia, uma delícia... A outra narradora é uma adolescente superdotada de 12 anos, que desenvolve um 'lado japonês' e planeja seu suicídio aos 16 anos, por razões muito, muito racionais.

Puxa, faz tempo que não lia nada que me absorvesse tanto! As mulheres andam mesmo demax!

Terminei este ontem o livro de contos dessa canadense. Idro adorou, Jonas Lopes adorou, e eu gostei muito. Mas há nele alguma coisa de artificial, de intelectualizado demais, mesmo nas mulheres que não o sejam, que não foi fácil de admitir... Assim mesmo, apreciei muito a leitura.

Chuvas de setembro

2009-09-28T07:06:00.005-03:00

Dia de janelas fechadas, luzes acesas, música no ar...
Aproveitar... e produzir alguma coisa importante!

Revendo João...enquanto espero.

2009-09-27T07:10:00.004-03:00

(parceria com seu filho, Chico Bosco)

Enquanto espero acontecer,
Enquanto espero ver no cais
Vou derramando sem querer
A febre dos meus ais

Há muito tempo amor
Que trago dor dentro do peito
Há muito tempo a cor
Da solidão tingiu-me o leito
Há tanto tempo assim
Só eu dentro de mim
A procurar por nós e apenas uma voz
Responde:
Estão agora o vazio e a saudade a sós

Há muito tempo amor
Que eu te sufoco em pensamento
Mas quando a noite cai
Traz tua imagem como um vento
Faz tanto frio aqui
Só eu dentro de mim
A procurar por nós
E apenas uma voz
Responde:
Estão agora o vazio e a saudade a sós

Navego um mar de fado azul
Angústia de um bolero
Versado em sombras meia luz
Soluço no meu canto
Uma canção enquanto espero

Enquanto espero acontecer
Enquanto espero ver no cais...

Crônica do Mário Pereira

2009-09-27T03:49:00.002-03:00

Indiana Jones de livraria

Na amarelada página de rosto, a delicada assinatura da dona original do exemplar, e uma informação: “presente de minha amada irmã G. no Natal de 1941”. Quem terá sido aquela Maria Ângela da assinatura?

Há muito tenho por hábito vasculhar essas livrarias que vendem livros usados, conhecidas como sebos. Com a determinação de um Indiana Jones na busca da arca perdida ou da caveira de cristal, vou à luta para resgatar livros sepultados pelo tempo, mas vivos na memória. Enfurno-me em porões mofados. Arfante, escalo carcomidas escadas que conduzem a sótãos poeirentos. Encaro hordas de ácaros selvagens. Sou emboscado por baratas. Troco sopapos com traças famintas. Esgueiro-me por estreitos desfiladeiros entre prateleiras oscilantes que podem desmoronar a qualquer momento. Às vezes, volto dessas expedições arqueológicas coberto de poeira e de mãos abanando. Outras, em triunfo, abraçado a um tesouro.

Certa feita, no Rio, eu emergi de um porão com um exemplar de Tarzan, o Terrível. Não era uma edição qualquer das aventuras do nobre selvagem branco em recônditas florestas e savanas africanas na companhia da macaca Chita, de Tantor, o elefante, de Numa, o leão, e toda aquela bicharada. Era, nada mais, nada menos, uma edição de 1959 da Companhia Editora Nacional em tradução de Monteiro Lobato e com ilustrações coloridas de Manoel Victorino.

Edgar Rice Burroughs foi um maravilhoso contador de histórias. Sem nunca ter posto os pés na África, escreveu 22 aventuras do homem-macaco nela ambientadas. Quem nunca leu um de seus livros de Tarzan não sabe o que perdeu. O nosso Monteiro Lobato, cujas histórias e personagens até hoje encantam as crianças, foi um exímio tradutor. Ainda sei de cor o começo de Tarzan, o Terrível: “Silenciosa como sombra, a grande fera deslizava dentro da noite pela floresta escura, de cabeça baixa, um luar verde nos olhos, a cauda em cautelosa agitação. Era a imagem viva dum bote engatilhado”.

Na minha longa carreira de Indiana Jones de “sebos”, contabilizei outras façanhas dignas de registro. Certa feita, eu extraí de sob uma montanha de catataus jurídicos, um exemplar da edição de 1940 de E o Vento Levou, de Margareth Mitchell, livro que, durante décadas, foi o mais vendido do mundo, perdendo apenas para a Bíblia. A saga de Scarlett O`Hara durante a Guerra da Secessão dos Estados Unidos jamais perdeu seu poder de sedução. Nem no livro, nem no filme famoso com Vivian Leigh e Clark Gable. “Scarlett O`Hara não era bela; os homens, porém, só o notavam quando já subjugados pelo seu encanto”...

Na amarelada página de rosto, a delicada assinatura da dona original do exemplar, e uma informação: “presente de minha amada irmã G. no Natal de 1941”. Quem terá sido aquela Maria Ângela da assinatura? Moça ou velha, bonita ou feia, casada ou solteira? E que tipo de mulher se esconderia sob aquele floreado G? Livros usados instigam-me a imaginação não apenas com as histórias que contam, mas também com as que ocultam.

Como insaciável devorador de biografias, romances reais de vidas idas e vividas, eu festejei os resgates de A Vida de Disraeli, de André Maurois, e de Fouché, de Stefan Zweig. Houve também descobertas de livros de que nunca antes ouvira falar, mas que se revelaram tesouros que hoje ocupam lugares nobres nas minhas prateleiras. É o caso de um humilde livrinho de poucas páginas, em edição quase amadora, intitulado As Mais Belas Palavras, uma seleção de trechos dos discursos de escritores que receberam o Prêmio Nobel de Literatura, feitos durante a cerimônia de entrega. Releio-o sempre. Traz palavras que ensinam, inspiram e consolam.

Para que confiram, transcrevo de graça para vocês um trecho da fala de Pablo Neruda quando aceitou o Nobel de Literatura de 1971. “Não existe a solidão absoluta. Todos os caminhos levam ao mesmo ponto: a comunicar aos outros homens o que nós somos. E é necessário atravessar a solidão e as dificuldades, a falta de comunicação e o silêncio para chegarmos ao recinto mágico e podermos dançar desajeitados, ou cantar tristemente, mas nesta dança e nesta canção perpetuamos o mais antigo ritual da consciência: a consciência de sermos humanos e de acreditarmos num destino comum.”

Pensem nisso, enquanto eu lhes desejo uma excelente semana e saio de cena.

(Donna,DC,27/9/2009)

Recadim pro Zé Mariano!

2009-09-26T10:18:00.001-03:00

Já "acabei com meu avô", louca de faceira,mas cansada.

Tou de volta aos braços de João. E descobri que essas interrupções são ótimas: volto cheia das ideias...

beijão, bom fim de semana!

Gabriel me entregou!

2009-09-26T09:35:00.003-03:00

O danado do Gabriel Gómez, escritor amigo, portenho radicado em Rio do Sul, está de blog.

E olhem só o que inventa de entregar: um belo porre que tomamos lá em Jaraguá, com o Tezza!

E com direito a trecho de crônica do Schroeder, contando (e exagerando...) o fato.

Dêem uma olhadinha: http://escritosdogabriel.blogspot.com/

Crônica do Schroeder

2009-09-26T06:16:00.002-03:00

Imagino o tamanho do desapontamento, Carlos!
E concordo em gênero, número e grau!

BIENAL DO VAZIO

O Rio de Janeiro continua lindo. E a Bienal do Livro do Rio (a de São Paulo não é diferente) continua vazia; De propósitos, de consistência, de espírito.

Livros são extensões da imaginação humana, pressuponho que feiras de livros devem aproximar os visitantes dessa imaginação, em vez de amontoar um monte de estandes bonitos em galpões e encher esses espaços com crianças que nem sabem por que estão ali.

Para se ter uma ideia do disparate da Bienal, o auditório da Feira do Livro de Jaraguá do Sul 2009 foi maior que o da Bienal do Rio 2009, isso que o evento carioca recebe, no mínimo, dez vezes mais visitantes. Isso acontece quando uma empresa de eventos realiza uma feira para consumidores, não para leitores.

As feiras do livro de Bogotá e Buenos Aires, por exemplo, mexem com a cidade inteira, e têm uma programação focada no leitor, contemplando todos os gêneros (e não só os best-sellers). Está na hora de algumas pessoas pararem de enxergar o livro apenas como um produto, e ver a grande transformação social e cultural que ele propicia.

Como escritor, vejo que o mundo precisa ser mais lírico. As palavras devem ter outros significados, e como editor de livros, percebo que cada vez mais o livro e a leitura devem ser usados como instrumento primordial da educação e transmissão do conhecimento. E, por fim, como gestor cultural, acredito que eventos não precisam ser realizados apenas para cumprir tabela, como vejo país adentro.

Cultura é coisa séria! Já disse o Camus, “sem a cultura, e a liberdade relativa que ela pressupõe, a sociedade, por mais perfeita que seja, não passa de uma selva. É por isso que toda a criação autêntica é um dom para o futuro”. Afinal, “a cultura, sob todas as formas de arte, de amor e de pensamento, através dos séculos, capacitou o homem a ser menos escravizado”, diz o ensaísta André Malraux.

Cadê a Bienal do Rio? Fui até lá para ver o jeitinho carioca de lidar com livros, e o que vi foi fleuma, melancolia. Cadê a vitalidade que vejo na Lapa e na Cinelândia? O descolamento e a alegria da Zona Sul? A garra da Zona Norte? O charme da Barra da Tijuca? Não vi nada disso lá nos pavilhões da Bienal.

Não tinha cara do Rio, nem do Brasil. E para mim, o Rio é o Estado mais brasileiro de todos (um amigo meu diz que o Brasil começa lá, e vai até o Norte/Nordeste, que de São Paulo para baixo todos querem ser europeus). Quem conhece, sabe.

Lá todas as classes, as cores e ritmos se misturam, sem culpa, sem preconceito, com alegria, tudo muito Gilberto Freyre, muito Darcy Ribeiro.

Olha, estão fazendo eventos para inglês ver em pleno Rio. Peço ajuda ao Darcy Ribeiro: “Ultimamente, a coisa se tornou mais complexa porque as instituições tradicionais estão perdendo todo o seu poder de controle e de doutrina. A escola não ensina, a igreja não catequiza, os partidos não politizam. O que opera é um monstruoso sistema de comunicação de massa, impondo padrões de consumo inatingíveis e desejos inalcançáveis, aprofundando mais a marginalidade dessas populações”.

A Bienal do Livro foi uma decepção, mas o Rio de Janeiro continua lindo...

(Anexo,AN,26/9/2009)

Crônica do Fábio Brüggemann

2009-09-26T06:01:00.002-03:00

Ora, Fabinho: o boi tá moendo o trigo. Mas não lembro o que vem depois do ovo!

E depois do boi?

Cadê o toucinho que estava aqui? O gato comeu. Cade o gato? Foi pro mato. Cadê o mato? O fogo queimou. Cadê o fogo? A água apagou. Cadê a água? O boi bebeu. E depois do boi, esqueci. Nem sei o motivo pelo qual essa sequência infantil apareceu na minha cabeça. Assim do nada, em plena viagem, descendo a Serra, ela entocou no cérebro. A memória é uma ilha de edição, escreveu o grande poeta Wally Salomão. Por que será que ela me fez lembrar uma brincadeira de criança, mas ao mesmo tempo não me trouxe a brincadeira toda?

Estou há alguns dias querendo saber o que vem depois do boi, mas não consigo lembrar. Sim, eu poderia procurar no Google, ligar pra um amigo, perguntar pra mãe. Mas achei que estaria dando muita moleza pra memória. Ou eu me esforço, ou vou achar que todas as respostas estão no grande oráculo, como diz a Maria.

Muitos leitores escreveram emocionados com o presente que ganhei da G., relatado aqui, no sábado passado. Alguns perguntaram se inventei a história toda. Não, ela existe, se chama Gabriela se veste de palhaço pra alegrar as crianças, e, por isso, deve saber o que vem depois do boi. Além do mais, vários destes leitores escreveram para dizer que são o décimo quinto leitor. Foram tantos, que já perdi a conta de quem é quem. Suponho que já devo ter bem uns 25, sem contar a carta da professora Ivonete, da Escola de Educação Básica Governador Celso Ramos, de Joaçaba, avisando que agora não são mais quatorze, mas muitos. Decerto que tenho que parar com essa brincadeira e aceitar tamanha responsabilidade.

Falar em responsabilidade, sei que jornal é coisa séria, tem que ter notícia e informação. Afinal, golpistas militares depuseram o presidente eleito, a Austrália sofreu uma invasão de areia, direitistas norte-americanos vão às ruas porque Barack Obama quer investir em saúde, o Correio está em greve, os congressistas votaram pela ampliação do número de vereadores, a violência aumenta cada vez mais, e eu aqui preocupado porque não sei o que vem depois do boi. Meus inestimáveis e agora incontáveis leitores, afinal, o que vem depois do boi?

(DC,Variedades,26/9/2009)

Quem quiser que entenda!

2009-09-24T16:46:00.003-03:00

Digibilando a mixorna

No cachicholo do meu quengo,
Hoje vai ter pixurum:
Já mandei as riconvências.

Cachicholo de tibéria
Tem umas ideias quebra
E tem outras tararacas...

Tem pensamento gaudério,
Pensamento gavião
E até abichornado...

Não tem pensamento bagual!

Vai ter queimadinha nas guampas,
Vai ter muito querumano,
Vamos dançar ratoeira.

Digibilando a mixorna
Pra deixar o quengo dobrando
E o cachicholo areado!

Rainha de notas de rodapé

2009-09-24T12:58:00.007-03:00

ALELUIA!

Já tinha terminado a proposta de edição para o Bulha d'arroio, livro de contos de Tito Carvalho, meu avô. Como na primeira edição, os vocábulos regionais ou muito estranhos (o Houaiss passou esses dias abertinho ali em cima da mesa... Os livros dele, também) foram colocados em ordem alfabética, no final do livro.

Acabei, e fiquei pensando no que tinha feito. Revisei quatro ou cinco vezes, até que na revisão final não encontrei mais nada pra acertar. Mas estava descontente com essa coisa de usar glossário: é muita mão de obra pro leitor. Ele lê uma palavra que desconhece,pra ir atrás tem que marcar a página; procurar no glossário; de uma certa maneira, memorizar o significado dela, e voltar para a página que deixara marcada. Se houver muitas, vai acabar desistindo. Ou de consultar, ou de ler o livro. Não, assim não tá legal. Nota de rodapé seria bem melhor.

Consultei cumpadre Flávio e ele respondeu "degerim": ia mesmo te sugerir isso. Ao começar a reler Vida Salobra, romance que o "Velho" publicou em 1963, vejo que ele usou notas, também. Me senti autorizada.

E pus mãos à obra. Mas sabem o que é fazer umas quatrocentas notas de rodapé? Não, não é demais. É que ninguém lê um livro (muito menos um de contos) de uma assentada só. Assim, se os termos aparecem de novo em outro conto, estarão repetidos lá. Confesso que acabei decorando o vocabulário, na sua maior parte, e tou até pensando num poema que se chame "digibilando mixorna"...

Faz quatro dias que só trabalho nisso, e "ontônti" caí na cama às 19:30 horas, e dormi feito uma pedra, de tão cansada que estava. Esta manhã, acabei. Tive que reescrever uma parte em que explico a metodologia de trabalho, acertar de cá e de lá algumas cositas, e DEU.

Oh, não se iludam: ainda vou dar uma revisada geral. Mas tá prontito. Já posso voltar pros braços do João, e escrever a análise de "Coisa Feita", ajeitadinha na cabeça e pedindo passagem... Antes,porém, quero criar coragem de ir caminhar ao sol... mas com este velho vento vagabundo "pelas fuças"...

Crônica do Olsen

2009-09-24T09:47:00.004-03:00

PARECE FÁCIL, MAS NÃO É!

Cansei da maçaroca. Lembrei de um livro do Salim Miguel ”Sezefredo das Neves, poeta”, que começa com o narrador afirmando que recebeu um “original” para ser lido mais tarde e que o apelidou logo de “a maçaroca”.

A maçaroca, no meu caso, é constituída de uma série de anotações feitas por aí e guardadas em um dos bolsos da calça. As calças mudam e as tais anotações continuam se amontoando sem que tome uma providência. São ideias para uma crônica, um conto, um dito espirituoso feito na hora apropriada, uma frase que capta um momento bem humorado, enfim, algo que pode ser trabalhado posteriormente. O suporte para tais anotações pode ser um guardanapo, um extrato bancário, um comprovante da medida de peso/altura de uma farmácia, uma nota de compra, um ticket de supermercado ou de posto de gasolina, o verso de um cartão de visitas, e se não tiver nada, a palma da mão também serve.

Hoje peguei aquela papelada toda e disse: chega! Só tomei a iniciativa, entretanto, quando um amigo me viu deixar cair tudo quando fui pagar o café no bar... Ele indagou “que maçaroca é essa?”.

Well, é de assombrar como se parte de coisinhas simples para se construir uma obra.

Muitas vezes é só um lembrete mesmo: “policial Henrique (livro)”... Lembrei que fui socorrido por um policial num acidente de carro. Quando soube que era um escritor disse que gostava muito de ler e eu prometi um livro. Na hora não tinha nenhum. O bilhete deve estar a uns quatro anos passando de bolso em bolso sem que cumpra com o prometido, vou fazer isso hoje; um outro diz: “filme do Cantinflas/ajudante de circo/pesos”, trata-se do comediante Mário Moreno, ele fazia o papel do ajudante, a atração principal era um fisioculturista (vestido com pele de tigre) que levantava vários artefatos em que estavam escritos em cada um o “seu” peso (150kg, 200kg,) e depois da encenação, o Cantinflas entrava e pegava todos eles com uma das mãos (eram de isopor) e o cinema vinha a baixo de riso, lembro a propósito de um colega de ginásio que assistia ao filme na cadeira de trás da minha e passava o tempo todo cantarolando a música “leva eu sodade”, um dos versos que dizia “Oi leva eu... eu também quero ir”... Dos “Cantores de Ébano” que fez sucesso na década de 1960... No verso, um lembrete “Eliane & Elias/ Piano” seguido de um número de telefone para contato... Cenas que poderiam integrar uma obra de ficção.

Numa comanda de hotel indicando como chegar a feijoada do Bar do Zé em Joinville, estava o texto “A mesma “coisa” feita de outro jeito, tem novo sentido”. Não me lembro do que se tratava, a “mesma coisa” para mim sempre foi um caminhão carregado de melancias, mas depois que os japoneses “criaram” a melancia quadrada (vi isso na internet) nem se pode usar mais a tal expressão.

Tinha elucubrações bem feitas e que só estavam ali porque não tivera disposição para transportá-las para um caderno onde faço tais registros, por exemplo, “Procuro ignorar os elogios e as críticas que fazem ao meu trabalho porque ambos são mendigos que me pedem esmolas: o elogio de minha vaidade e a crítica de minha ira. Tanto um como outro me empobrece”.

O meu favorito era um que afirmava “Os homens de talento, digo, os gênios, deveriam ser mais pacientes, afinal nós temos a eternidade pela frente”...

Tudo isso parece afetação, mas o que é que se pode esperar de alguém que pensa o dia inteiro? Claro, tinha os bilhetes que me faziam cair na realidade, esse que está em minhas mãos agora, para ilustrar, dizia “Pagar a ótica (R$175,00) no dia 10”, consulto o calendário e já estamos no dia 22... O que “eles” iriam pensar do meu atraso? Talvez, na melhor das hipóteses: “paciência, os filósofos são distraídos, não são?”.

(recebida por email)

Crônica de Rubens da Cunha

2009-09-23T05:18:00.004-03:00

Os novos poetas: Denise, Sílvia, Sandro e Tiago.

Belo trabalho, Rubens!Parabéns!

O PRIMEIRO LIVRO

O livro ainda é o melhor lugar para o poema. Apesar dos muitos outros suportes que existem, a casa ideal, a casa mais confortável para o poema é o livro. É nele que o poema reverbera melhor seus cantos, seus escuros e também as luzes, as iluminações. O que dizer então quando falamos de um primeiro livro de poemas? A analogia com o filho é inevitável. Há sempre uma expectativa do novo, do salto, da oficialização que um livro traz: é quase como uma certidão de escritor.

A honra, o medo, a força do livro publicado gera no poeta a sensação de perenidade. Afinal, essa casa em que seus poemas agora vão morar tem parentesco com o eterno. Trata-se de um registro, de um acontecimento que permanecerá por muito tempo, que inscreverá, de uma forma ou outra, o nome daquele poeta no mundo.

Mesmo que o livro não sobreviva enquanto ícone da história da literatura, mesmo que o livro jamais seja resgatado do esquecimento, ele existirá, em algum sebo atrás de outros milhares de livros, em alguma biblioteca, naquele canto que ninguém visita, o livro existirá, vai estar lá, casa de poemas, guardando aquelas palavras, pobres ou gigantes, inúteis ou transformadoras, o livro aguentará o peso da solidão, o peso de não ser lido, pois ele sabe que um dia, alguém retirará todos os outros livros de cima dele, alguém acariciará sua lombada e o retirará da estante, alguém vai abrir as suas páginas, vai sentar-se em algum lugar confortável e vai ler. Ler e agradecer por ter encontrado o livro de sua vida. Por ter encontrado palavras que parecem ter sido feitas para ele.

O livro, o livro de poemas sobretudo, não tem pressa, não tem urgência, e também não liga para quantidade. Se ele chegar inteiro e renovador em apenas um corpo humano, sua tarefa está cumprida.

Hoje, em Joinville, quatro novos poetas estão dando para essa grande tarefa seus primeiros livros. Denise Aidar Warnecke concebeu “Mitológica”, um livro que revisita mitos essenciais da humanidade e os repõe em poemas balsâmicos. Sandro J. Erzinger compôs “Solos de Pedra”, música e concretude dentro da condição humana. Silvia Nass viajou para o sertão nordestino e de lá nos trouxe “Ser Tão Olhos”, cuja leitura nos arremessará à caatinga densa e lírica de suas imagens concisas. Tiago Furlan Lemos desenha a cidade, a juventude e algum vazio existencial no preciso “Urbana”.

São quatro novos livros de poemas que hoje à noite começarão suas caminhadas no mundo. São quatro poetas que terão, ainda mais, sobre as costas, a responsabilidade de manterem viva a poesia, mesmo que ela já não determine tanto, mesmo que ela já não seja mais tão presente na vida das gentes, ela ainda é a melhor, senão a única, maneira de entender e transformar a humanidade.

(Anexo,AN,23/9/2009)

Crônica do Amílcar Neves

2009-09-23T05:14:00.003-03:00

E não é lá em casa

Imaginemos um país. Pode ser de ficção mesmo, um país de mentirinha, para facilitar o exercício e liberar a imaginação.

Imaginemos um país em que ex-autoridades do alto escalão escrevam ao presidente da república pedindo que use seu cargo para mandar suspender investigações criminais sobre torturas efetivamente cometidas. Ex-autoridades à esquerda e à direita, da situação e da oposição, independente de preferências ideológicas, pressionando o presidente do país para que atropele o poder judiciário, ignore os direitos civis e humanos, e jogue para debaixo do tapete a apuração de crimes e abusos perpetrados por funcionários públicos no exercício do cargo: ou seja, em suma, o Estado violando a Lei, o que não é admissível em hipótese alguma - violando-a ao patrocinar o arbítrio e violando-a ao advogar o esquecimento e o perdão tácito.

Imaginemos agora um país (pode ser o mesmo país de antes, ou não; talvez, para não ficar muito pesado a ponto de não parecer real, pensemos em um país fictício diferente), um país que não disponha de um sistema público de saúde. Não se trata, perceba-se, de uma assistência médica e hospitalar deficiente, ineficaz e corrupta, mas, sim, de ausência total e completa de uma estrutura pública de saúde, de tal forma que somente terá acesso à saúde e direito à vida quem puder pagar por um plano privado de saúde, quem estiver trabalhando e dispuser de renda suficiente para bancar o luxo de médico e hospital.

Imaginemos então um país (o mesmo de antes, ou um terceiro) em que o seu presidente receba, em média, 30 ameaças de morte por dia e não tenha a aprovação nem de 50% da classe média, apesar de eleito recentemente.

Imaginemos um país anglo-saxão com um presidente negro...

Barack Obama recebe quatro vezes mais ameaças de morte do que o deplorável George W. Bush recebia; conta com 80% de aprovação na União Europeia e Turquia; vê 46 milhões de concidadãos sem qualquer – qualquer – cobertura de saúde, o que leva à morte, em média, 44.789 trabalhadores (não desempregados nem vagabundos) todo ano. Na sexta-feira passada, sete ex-diretores da CIA, de administrações republicanas e democratas, pediram-lhe por carta que revogasse a investigação criminal sobre métodos de interrogatório que foram além das diretrizes, já draconianas, impostas por Bush.

Parece, enfim, que algo está errado – e não é lá em casa.

(Variedades,DC, 23/9/2009)

Uma foto bem legal!

2009-09-22T14:06:00.004-03:00

Achei, por acaso, no blog da Lígia. É do trabalho de arte feito naquele ponto de ônibus que fica no trevo da PM, na esquina da Lauro Linhares com a Madre Benvenuta. Ainda está novinho, na foto.

Resiste, ainda está lá, mas não tão bonito! Deviam reativar este projeto, o TRINDARTE, não acham?

Insônias e caminhadas...

2009-09-22T07:56:00.008-03:00

O biguá saiu da árvore, fez leve vôo, mergulhou na esverdeada podridão do canal do mangue, e saiu nadando... Fiquei olhando, compadecida. E ele nem aí!

* * *

Acordei à uma da manhã (madrugada?) com umas gurias papagueando do lado de fora. Ficaram, ficaram, falaram, riram... Não tava a fim de fazer escândalo, nem de ligar pro porteiro, acendi o abajur, fiquei lendo o OP, numa boa, esperando que sossegassem o pito.

Mas daí a vizinha de cima enlouqueceu: levantou, ficou a dar voltas ao redor da cama, ia ao banheiro, dava descarga, e se punha novamente a dar voltas na cama...Parecia uma perereca ensandecida! Tá bom, tá bom! Era pra me zangar, né? Mas ando em fase calma: achei foi muito engraçado!

Dali a pouco as meninas foram embora, custei a dormir de novo, mas a companhia do Continental Op tava muito boa!

* * *

O grande problema, depois, é que não consigo dormir à tarde. Apesar do cansaço, fui caminhar, lá pelas quatro da tarde. Caminhei até quase a entrada do cemitério do Itacorubi, apreciando as árvores: as amoreiras estão carregadinhas, mas as amoras ainda verdes. Há dois ipês pequeninhos, um amarelo e um rosa, floridos e lindos. E os cinamomos estão pejados de flor, coimaxlinda! E são muitos, os cinamomos. Com aquele perfume suave, que só se sente de perto.

Não tinha levado a máquina, e pensei: trago amanhã, e fotografo.Mas amanheceu chovendo. Espero que até a tarde melhore...

Refazendo os crimes

2009-09-21T04:06:00.012-03:00

Este é último Chandler que tenho em casa. E fiquei meio decepcionada... Inverossímil em tudo, nas situações, nas personagens, e nem mesmo o adorável Philip Marlowe parece ele mesmo... Sua Anne Riordan é mais uma "mulher maravilha" que outra coisa!

Daí voltei à estante, e catei o sempre favorito Dashiel Hammet:

Ainda não havia lido este. Continental é a agência em que o detetive sem nome trabalha. Como é ele mesmo o narrador, provavelmente baseia-se em causos inspirados na experiência de Dash quando detetive da famosa Pinkerton, e seu nome nunca aparece. Acabou batizado de Op...

Esta edição, da Companhia das Letras, tem prefácio - engraçadinho, como sempre - do Ruy Castro. Já de início tem erro flagrante: compara Dash com Chandler, Sam Spade com Marlowe, o hardboiled de Dash com o de Hemingway, pra ver quem chegou primeiro - constata que, pela data de publicação, foi mesmo o Dash e diz que o carro de Marlowe é um Chrysler. Ora, eu tinha acabado de ler três romances com Marlowe... Assim mesmo, fui conferir. Seu carro é um Oldsmobile, que ele chama brincalhonamente, fazendo trocadilho, de "o velho Olds"... (Dash não dirigia, de modo que seus detetives também não o fazem.)

São contos, gostosos de ler, envolvendo toda a estrutura da agência por diversos locais, até pela Europa, através de outras agências. Op não dirige, mas em compensação, vive indo ao correio passar telegramas e cabogramas. Hoje mandaria emails...

Muito bom, muito bom!

Crônica do Felipe Lenhart

2009-09-21T03:48:00.001-03:00

Uma novela em Floripa

Horário nobre, anúncio de estreia de novela, voz de locutor da Globo:

“Odair nasceu na beira da praia e tem o mar por quintal de casa. Jovem, cheio de vitalidade, desde cedo aprendeu com o pai, um humilde pescador artesanal, o valor do trabalho, da virtude e do respeito à Mãe Natureza. Apesar da origem familiar pobre, o rapaz escolheu seguir os passos de seus antepassados e tirar o sustento da pesca. Sua namorada é Letícia, uma linda garota livre de preconceitos nascida no Centro da cidade e filha de importantes funcionários públicos municipais. A gata se encantou pelo jeito simples do garotão no balneário mais badalado da Ilha, onde rolam altos agitos durante o verão. Juntos, os dois vivem um intenso caso de amor, provando que não há barreiras invencíveis para os casais apaixonados.

Mas uma ameaça vai por à prova a felicidade desta união: Mauricio Bulhões Jr., um típico filhinho de papai recém-chegado de São Paulo. Um dos mais tradicionais clãs empresariais paulistanos, os Bulhões trocaram São Paulo por Floripa para unir lazer com qualidade de vida sem deixar os lucrativos negócios de lado. Mauricio vai aos poucos ganhando a confiança da juventude local, esbanjando o dinheiro da família nas mais badaladas casas noturnas, beach clubs e restaurantes de comida japonesa. Será na praia, durante aulas práticas na escolhinha de surfe, que o rival amoroso de Odair conhecerá Letícia e tentará conquistar o coração da bela morena.

A situação se agrava quando Hercules, um combativo representante do Ministério Público Estadual, passa a acusar os Bulhões de envolvimento em negociatas no ramo hoteleiro de Jurerê Internacional com a conivência dos pais de Letícia na prefeitura. Obstinado, paladino da lei e da ordem, Hercules fará de tudo para desmascarar os forasteiros desonestos. A fim de provar sua inocência e preservar a honra de seu sobrenome, os empresários moverão mundos e fundos na luta judicial contra o promotor idealista.

Acontece que Odair tem um grande aliado na sua disputa pelo amor de Letícia: o perigoso Xandoca, um velho amigo de infância e de pescarias na Ilha das Aranhas. Morador de um dos morros mais violentos de Florianópolis, Xandoca promete ajudar no que for preciso, inclusive com o auxílio da Gangue do Boca, uma turma barra pesada que não brinca em serviço. O houle não perde por esperar.

Intrigas, paixões, grandes emoções. Em dezembro, na esquina da sua rua.”

(Variedades,DC,21/9/2009)

De volta ao aloite!

2009-09-20T18:06:00.009-03:00

"Aloite", no linguajar serrano que meu avô usa em seus livros, significa "luta"...

Ontem, descansei, fui almoçar em Punta de las cañas, passeei, li o último Chandler que tinha, guardadinho ali na estante: Adeus, minha adorada. Hoje fiquei folgando pela manhã, fui visitar Adriane - Amanda operou o estrabismo, os pais da Adri estavam aí - e voltei pra casa cheia das ideias. Descansar muito me cansa,'cês sabem...

Sentei no computador, mandei email pro meu neto, que faz 22 anos hoje - já ganhou o presente adiantado, e eu tinha medo de me por a escrever e me esquecer de ligar mais tarde... E se me esqueço (ano passado me perdi nos dias, como sempre...), ele manda email pra mim: existe uma avó desnaturada que esqueceu meu aniversário... Não posso correr este risco traveis!

Pois sentei aqui, e fui fazer a quinta revisão em Bulha d'arroio. Daí reli um conto chamado "Minuano" pela milésima vez, e de novo fico preocupada. O conto é ótimo, mas o final é meio confuso. Já tinha cotejado com o original, e era aquilo mesmo. Mandei email pro Flávio José Cardozo, pedindo socorro. Mas hoje é domingo, não esperava resposta antes de amanhã.

Só que este "cumpadre" é gente boa: ligou no final da tarde, discutimos aquele final, e ajudou bastante a leitura dele. (Bem, acho também que Flávio se sente meio na obrigação: afinal, foi ele que me arrumou esta empreitada, hehehehe...) Aproveitei pra perguntar outra coisa (é, sou meio abusadinha!): no romance não há glossário no final, os termos estão arrolados em notas de rodapé.Isso facilita bem a leitura, porque marcar a página, ir pro final procurar, voltar, acaba cansando o leitor. Talvez seja melhor mudar o que fiz, e puxar os termos pra notas de rodapé nos contos, também.

Ele tinha pensado em me sugerir isso, e eu mesma estou achando mais funcional. No computador, fica fácil de fazer, embora seja meio chato. Pra-mor-de-que tou eu nisso: conferindo os termos, inserindo notas, consultando o glossário...

E ainda discutimos como eu falava naquela história do Guimarães Rosa invejar o título, porque eu não tinha localizado a fonte. Acabei achando: o Rosa escreveu isso na dedicatória que fez pro vô,em seu exemplar de Sagarana. Citado por tio Almiro, na introdução do volume da FCC...

Fiz o primeiro conto hoje, amanhã faço mais dois ou três, devagarzinho vai... Enquanto isso, João Bosco não vai pro céu, mas já não vive no chão, e parece perguntar: e eu, baixinha? Calma, meu querido, que já-já volto pros teus braços!

Mais Chandler

2009-09-19T08:51:00.008-03:00

Ganhei este livrinho do Mário Pereira, faz algum tempo. Fiz a bobagem de guardar com os outros pockets, na estante acima da porta. Fui limpar a dita cuja, reencontrei-o, piscando pra mim.

Comentei com a Zeca, e ela disse "muito romântico, mas bonzinho"... Achei engraçado: é que vejo o Marlowe como um grande romântico, apesar da lucidez e das piadas cínicas.

Neste aqui ele casa com a loira rica do romance anterior (O longo adeus), e vai morar em mansão em Poodle Springs, lugar de ricaços - mas se recusa a ser transformado no poodle de estimação da sra. Marlowe...

O casamento vai pro brejo, enquanto ele deslinda - daquele jeito incomparável dele - o mistério dos assassinatos todos que encontra pelo caminho...

Pra ler num dia de chuva como o de ontem,uma beleza,uma delícia!

Crônica do Schroeder

2009-09-19T05:14:00.002-03:00

BIG BROTHER JARAGUÁ

Instalaram uma câmera a poucos metros do meu prédio. Dizem que ainda não está funcionando: problemas técnicos. Acho que vou ligar todos os dias para a polícia, para saber a partir de quando estará funcionando. Agora, tenho que ter outra postura. Não posso mais descer às 2 da manhã para levar o lixo usando chinelos de dedo, um moletom puído e aquela camiseta que me acompanha há mais de uma década... Não quero ficar registrado como um farrapo nas câmeras... E também não vou mais colocar as garrafas vazias de vinho na lixeira do prédio (bem próxima da câmera).

– Olha lá, o careca desceu de novo, outra garrafa... Jesssuuuiiissss...

E muito menos deixar os sacos de lixo meio abertos, cheios, com algumas coisas a mostra.

– Olha ali! Até que ele é não é tão gordo, pelo que come...

O mais engraçado disso são as coincidências, vejam só... Há exatos 60 anos, em 1949, o escritor Eric Arthur Blair, sob o pseudônimo de George Orwell, lançou o livro “1984”, que abertamente critica os regimes totalitários (de esquerda e de direita) através de metáforas, pois o “Big Brother” (como se denominava o chefe daquele nação) estava de olho em todos os seus súditos.

Inspirados no livro do Orwell, uma produtora de TV inventou o programa “Big Brother” e o licenciou para o mundo inteiro.

Pois é, o programa “Big Brother” chegou a Jaraguá: são 20 câmeras de monitoramento com uma visão de 360 graus que captam tudo num percurso reto de mais de 1 km.

Em “Vigiar e Punir”, Michel Foucault levanta o tema da “Sociedade Disciplinar”, implantada a partir dos séculos 17 e 18, um sistema de controle social por meio da conjugação de técnicas de classificação, de seleção, de vigilância...

Daqui a pouco, vão inventar lagartixas-robôs, para se infiltrar onde a câmera não chega... Seria o fim da intimidade? Drummond responde:

“Na ambígua intimidade
que nos concedem,
podemos andar nus
diante de seus retratos.
Não reprovam nem sorriem
como se neles a nudez fosse maior.”

Senhoras e senhores, o “Big Brother” Jaraguá começou, escolham bem suas roupas, o penteado (disso eu não entendo) e cuidado, deixem a má educação no trânsito em casa, porque o bicho vai pegar agora!

Como eu gostaria de ter acesso a essas imagens, dar uns “zooms”, pois, como já disse o Caetano, “de perto ninguém é normal”.

(Anexo,AN,19/9/2009)

Adequação

2009-09-18T14:25:00.004-03:00

hoje estou

de heroína romântica:

chuva fina

e melancolia.

(gravura de Christian Lanvier)

Lay-out novo

2009-09-18T08:49:00.001-03:00

O pessoal anda caprichando nos cuidados com o condomínio. Reformaram os canteiros, pintaram os prédios, e ontem foram postos esta mesinha e este espelho no hall de entrada de todos os prédios.

Fica mais aconchegante...

Crônica do Olsen

2009-09-18T06:49:00.000-03:00

CARTA AOS LEITORES DE UM POETA

Para Carlos Damião Werner Martins

Após alguns dias ausente para tratar de assuntos particulares, me vejo logo às voltas com um tiroteio de opiniões contraditórias sobre o céu e a terra e principalmente tudo o que há entre os dois.

Todo indivíduo que se propõe a emitir opinião sobre algo deveria antes se fazer a pergunta: “em que medida o que vou dizer acrescenta algo sobre o que já se conhece sobre o assunto?”. Isso evitaria muito hein-hein-hein paroquial e de baixa extração.

A medida de um texto é dada por tudo o que o autor escreve (vivência, história, talento e estilo) e também pelo que o leitor acrescenta ao que está lendo (vivência, história, sensibilidade e percepção). Há situações em que não vale a pena insistir: com o escritor ou com o leitor. No primeiro caso, é simples, você não gosta, deixa-o de lado; no segundo, cada um deve procurar a obra que tenha a medida que sua própria compreensão possibilita. Pode levar determinado tempo, mas é uma providência honesta e útil.

Quando se escreve, parte-se sempre de uma realidade. Essa realidade pode ser alheia ao leitor. O que possibilita as deduções daí decorrentes. É o leitor exercitando a sua liberdade. Não quer dizer que o que ele deduz represente a verdade, mas é o que a sua experiência permite criar, a “sua verdade”, portanto. Não deve haver imposições, mas constatações. Gostamos de nos identificar com o que lemos. Separamos o que nos diz mais daquilo que nos diz menos. A diferença entre uma e outra empresta a certeza (para o leitor) de que o que decodificou valeu a pena ou não. Se o escritor escreve com liberdade, na escolha dos temas e no tratamento dado a ele, o mesmo ocorre com o leitor, no sentido de fazer a sua escolha e até a rejeitar a obra lida.

O célebre escritor Ernest Hemingway afirmava que “a dignidade do movimento de um iceberg é devida a que só um oitavo dele está acima da superfície da água”. O leitor ideal seria aquele capaz de descobrir essa outra parte, aquela que não está visível. Nesse sentido é que uma obra pode ser enriquecida até revelando possibilidades que o próprio autor desconhecia.

Outro dia, usei uma blague do Paulo Francis para explicar alguns descaminhos que a nossa origem portuguesa possibilitou (desconfiança, burocracia) e já insinuaram que sou preconceituoso... Lembrei do comediante William C. Fields, que disse: “Sou livre de qualquer preconceito. Odeio todo mundo, indistintamente”. Well, a blague é a maneira bem humorada de chamar a atenção sobre um assunto. Cá entre nós, minhas duas avós são descendentes de portugueses, minha mãe também, e daí? Português, italiano, belga, sueco, godo, visigodo, tolteco-maia, tupi-guarani... O importante não é a nacionalidade da qual você deriva ou de onde você se originou, mas o que faz para mudar o lugar onde está até porque ninguém sabe para onde vamos (parodiando o poeta português, Sidônio Muralha – de onde o Antônio Maria copiou a ideia, “... não sei para onde vou, só sei que não vou por aí”) e onde certamente a etnia não terá a menor importância.

Vai levar muito tempo ainda para aprendermos que o futebol é só um esporte, que uma seita é o último refúgio dos sem imaginação, que todo o fanático é um débil mental e, principalmente, que o charme de uma democracia reside em nossa capacidade de aceitar as diferenças, e isso vale para tudo.

A sociedade cresce com suas contradições, mas para isso é preciso respeitar o que é diferente. Aliás, falando nisso, longe de mim ser igual aos meus semelhantes.

Até a próxima, com humor e com afeto!

(Anexo, AN, 18/9/2009)

Pra assustar Cristina

2009-09-17T12:09:00.010-03:00

Se Cristina se assusta apenas com as fotos dos prédios, quem dirá nosotros, que passamos por eles todo dia. Crescem rapidinho - esta é a fase mais rápida da construção, mesmo. Os acabamentos, depois, é que demoram.

Este é o do estacionamento do BB, aqui do lado. Por causa dele, não bate mais sol aqui, a partir das 16 horas. O apê fica gelado. Decerto vai ser bom, no verão...

Este aqui fica na descida da loja de carros usados para a avenida Beiramar (ou pro Titri). Ou, pra quem preferir, na mesma rua do Condomínio Europa.

É hoje!

2009-09-17T07:32:00.011-03:00

Hoje o céu tá enfarruscado, cerração cobrindo o morro da Cruz. Mas a temperatura está tão agradável,que me animei e fui caminhar antes das sete, bem como gosto.

Quinta-feira é dia de faxina no quarto, é melhor fazer o exercício antes de me enlear toda por aqui... E foi bom. Há um pessoal que vai pro trabalho de bicicleta, tanto homens quanto mulheres, e, gentis, vão cumprimentando: bom dia, senhora! e sorriem. Em compensação, as adolescentes passam pro terminal com aquela cara de náusea que parece um uniforme...

Ontem a Emy, ex-orientanda de TCC, tava me procurando, pra se despedir. Terminou o mestrado em História (é jornalista e historiadora, lembram? E escreve bem pra chuchu, a danadinha!), está voltando pra Xaxim, e pleiteia vaga na Universidade Federal da Fronteira Sul, fundada agora, e que vai funcionar em Chapecó.
Claro que vai conseguir, porque ela é ótima!

No meio das arrumações todas, ainda achou jeito de mandar fazer esta toalha de rosto pra mim, e bem pensada: de sapo não, ela já deve ter. Uma linda borboleta, pro sapo comer...

Pois Emy, minha flor, se algum dos sapinhos se fresquear com tão maravilhosa borboleta, será desterrado pro deserto de Atacama!

Crônica do Maicon Tenfen

2009-09-17T04:46:00.001-03:00

Vidro de palmito

Certos rituais são determinantes na vida de um casal. O primeiro olhar, o primeiro beijo, a primeira noite juntos (credo, Maicon, parece que você está escrevendo para a Capricho!), mas nenhum ritual será mais importante e decisivo que o primeiro vidro de palmito.

Primeiro vidro de palmito? Que história é essa, rapaz? Calma, que me explico. Por não possuir data certa para acontecer - pode ser no primeiro, no terceiro ou no vigésimo jantar juntos - é o tipo de situação que costuma nos pegar de surpresa, sem o menor tempo para um preparo psicológico adequado.

Estão os dois à mesa. Dona de requintados dotes culinários, ela sabe de cor o número do disk pizza mais próximo, já recebeu a encomenda e já elogiou a tosquice com que ele dispôs os pratos e os talheres. De repente, ela se lembra do vidro de palmito que está na geladeira. “Você gosta?”, diz sorridente, e saltita para apanhar a iguaria.

Na volta, estende o vidro para ele, mas estende na maior inocência, como se nada fosse nada, como se uma das últimas provas de virilidade da civilização ocidental não estivesse prestes a começar. “Abre pra mim?”, diz ela, e põe as mãos na cintura, esperando o espetáculo.

Epa!, pensa ele, e se a tampa estiver emperrada? Antigamente era mais fácil, o sujeito só precisava derrubar um touro pelos chifres, só precisava pegar um rifle e afugentar os índios. Agora as coisas são instantâneas, diretas. Aspectos futuros do relacionamento serão decididos por uma reles tampa de conservas.

Ele se atraca com a maldita, sem resultado, solta o primeiro gemido, a primeira careta, encena a arquetípica luta do homem contra o objeto, sente os dedos doendo, latejando, mas não desiste, não pode, apenas sugere que aquela porcaria deve estar enferrujada. Ela tenta ajudar, solidária, mas somente com sugestões - use uma toalha, bata na bundinha do vidro -, sabe que não deve interferir, acaba de entender que o destino dos dois está em jogo.

Adeus tranquilidade do jantar. Ou ele desenrosca a tampa, ou não se chama Fulano de Tal. Agacha-se, segura o vidro entre as pernas, morde os dentes, xinga, reza baixinho pela auxílio dos santos, mas não adianta. Então ela faz uma carinha de que está tudo bem - “Hoje eu não tô a fim de palmito mesmo!” -, pega o vidro e, antes de devolvê-lo à geladeira, comete a tolice de tentar abri-lo e... consegue! “Que sorte a minha!”, diz ela, sem jeito. E ele, o que faz? Nada. Só cai na cadeira, derrotado, e resmunga:

“Promete que não conta para ninguém? Isso nunca me aconteceu antes...”

(Variedades,DC,17/9/2009)

De volta aos policiais

2009-09-16T18:39:00.007-03:00

Na verdade, foram releituras. Tava com saudades deles, fui fazer nova visita.

E como são bons,afe! Cada um de um jeito, um dentro do gênero "noir", em que o investigador se envolve, apanha, algumas vezes sai perdendo, se apaixona pela linda loira má, mas em Marlowe há uma ética muito forte,um grande senso de amizade e de justiça, não há como não se apaixonar por ele. Além disso, uma visão que chamam de cínica sobre a sociedade, o capitalismo e a política, que nada mais é que uma incrível e invejável lucidez...

Eu tinha uns 15 anos quando li este livro pela primeira vez.Havia um exemplar em francês, lá em casa - Le chien jaune - ,também em pocket. (Ah,como era bom o meu francês!)

Mais tarde reli em português, esta é a terceira vez que volto a ele. É classificado como "psicológico", Maigret mergulha na atmosfera, seu método é a ausência de método,um cuidado imenso em ir juntando os fatos sem tirar conclusões apressadas, uma delícia!

O condomínio é um mundo

2009-09-16T06:32:00.008-03:00

Bem aí, na frente do salão de festas, um rapaz conversa (alto) ao celular:

- E sabes o que teve a coragem de dizer de mim? Que sou podre... ( e em seguida, uma enfiada de palavrões, que não vou repetir aqui...)

Deve ter sido alguma mulher, sem dúvida. Me pus a rir, e quando ele viu, deu de ombros, aquele dar de ombros meio cúmplice que significa "fazer o quê?"

* * *

A vizinha do B2 vai chegando, sacola com compras, e uma penca de bananas.

Mexo com ela: vai ter bolinho de banana?

E ela:

- Bolinho de chuva, com canela e açúcar...

Fiquei com vontade, fiz alguns pra mim, uma delícia! (mas só com canela, sem açúcar...)

* * *

A vizinha do B3 me para, pra contar do neto, que almoça com ela todo dia:

- Ele é formado em cinema pela UFSC. Perguntou se eu te conhecia - uma senhora baixinha, que anda sempre cantando? O nome dela é Regina, é aposentada do Jornalismo da UFSC...

É, não dá pra disfarçar.

* * *

ADORO infernizar Geraldo, o jardineiro:

- Já viste as cavalinhas no nosso canteiro? Vocês arrancaram todas, mas elas não se conformaram. Estão brotando pra todo lado, no canteiro.

Ele para, olha, se põe a coçar a cabeça: um exército de cavalinhas contra ele...

* * *

O vizinho de cima tem um cachorro cego, que desce os degraus devagarinho, de um em um, quando é levado a passear. Estou voltando da lixeira, fico segurando o portão da garagem. Ele ri:
-Vai demorar!
Demorou, mesmo... Mas chova ou faça sol, ele desce com o animal, naquele passinho dele,degrau por degrau, às vezes esbarrando na parede. Acho admirável!

* * *

Como já contei, o Guilherme Carrión, ex-aluno, mora no apartamento que dá de frente pro meu. Nunca nos vemos... Quando nos encontramos, é pela Lauro Linhares, jamais aqui. Mas ontem nos encontramos na portaria, ele a toda: tou atrasado pro trabalho, Regininha!

Puxa, um dia fui Regininha,hehehe... Acho que já tou me esquecendo disso!

* * *

Sábado à tarde, tinha festa no salão velho, aqui atrás. Ouviam funk a todo volume. Ninguém merece! Peguei meu livro, fui ler no quarto. Ali do lado do terminal, era o hino do Flamengo, também a todo volume: uma vez Flamengo/ sempre Flamengo... Se o estupro é inevitável...Calcei os tênis, fui caminhar!

* * *

Tempos modernos

2009-09-15T08:20:00.003-03:00

és apenas
uma foto
em preto e branco
na lixeira
do computador

e já não dóis

Crônica do Mario Benevides

2009-09-15T07:09:00.003-03:00

Mario é carioca radicado na ilha.
Tirei a crônica do seu blog, Diário de um Mario, postada no dia 13/9.
Guaraciaba vem do tupi-guarani, e significa "raio de luz". Acentua-se a ironia!

GUARACIABA, UM ESTADO E SEUS MUNICÍPIOS

Nós não existimos. Se você quiser continuar a nos ler assim mesmo, para nós, os inexistentes, será um prazer. Bem vindo ao Estado de Guaraciaba, cuja capital também se chama Guaraciaba. Alguns dos nossos demais municípios são o Rio de Janeiro, São Paulo e Florianópolis. Se você duvida, basta lembrar de uma coisa: nós não existimos.

Morávamos no Rio, chamado de cidade maravilhosa porque, de qualquer lugar, se não for o mar ou a montanha, é o céu que se vê, quase sempre azul e, talvez por isso, o povo de lá é alegre até quando tem motivos para ficar triste. Lá, quando chovia muito, quando nossa casa deslizava morro abaixo, a culpa era nossa. Costumavam dizer que nós não sabíamos o que fazer do lixo e que o espalhávamos por toda parte e, por isso, nossa casa desabava. Se isso era verdade ou não, pouco importa, porque o que a gente diz não tem a menor importância – pois não existimos. Naquele tempo, nós éramos pretos e diziam que ser preto não era bom. Hoje em dia, sabemos de gente que passa por preto ou negro para entrar na faculdade. Como não sabíamos que um dia seríamos valorizados por ser pretos, viramos nordestinos e nos mudamos para São Paulo.

Em São Paulo, cada vez que chovia muito, alagava tudo e nossa casa ficava inundada até o teto e nós aparecíamos na televisão, andando com a água pela cintura, remando um barco improvisado ou chorando pelos cantos. (Nós, os inexistentes, desde quando nosso barraco lá no Rio deslizava morro abaixo, vira e mexe aparecemos na TV.) Começamos a perceber que São Paulo é um município sem limites, que se espalha para todas as direções: para os lados, para cima e também para baixo – quando é para debaixo d’água que São Paulo vai. Todo mundo um dia acaba se mudando para São Paulo porque lá é onde há muitas oportunidades, quando poucas são as que existem em outros lugares - por exemplo na parte do Nordeste onde costuma não chover, mas, quando chove, chove muito. Prova disso é que existe uma música chamada Súplica Cearense, na qual o cantor pede perdão a Deus porque reza errado e de tanto rezar errado para que chovesse, Deus entendeu que era para mandar todas as águas do céu em cima do Ceará. Os autores da música se chamam Gordurinha e Nelinho e não sabemos se eles existem, mas a canção foi gravada pelo Fagner, e o Fagner existe, embora ele também apareça na televisão. Nós éramos retirantes nordestinos sempre crescendo pro lado debaixo da água de São Paulo e por isso resolvemos nos mudar para Florianópolis.

Agora, somos descendentes de italianos, alemães, açorianos, pretos e índios; alguns de nós são chamados de bugres, outros, de manezinhos. Florianópolis é uma gracinha, de tão delicada que é, com suas montanhas, o mar por toda parte, a ponte pênsil e as outras duas de concreto, cheias de automóveis parados em cima delas. A cidade quer atrair turistas, mas não prepara para isso as pessoas que trabalham como garçons, motoristas de táxi, serventes em hotéis e outras atividades; pessoas que, como nós, não existem – portanto, se elas não existem, porque prepará-las? Percebemos também que não só as pontes começaram a ficar cheias de automóveis parados em cima: todas as ruas foram ficando assim, não sem antes os automóveis passarem a toda velocidade e se baterem uns nos outros, principalmente quando chovia e em Florianópolis também chove, parece que é assim por toda parte, e percebemos que em Florianópolis, quando chove muito, é uma mistura de Rio com São Paulo: alaga tudo e algumas casas desabam. Foi quando viramos somente descendentes de alemães e italianos e nos mudamos para a capital do nosso Estado, que, como já dissemos, tem o mesmo nome que ele: Guaraciaba.

Pois na capital Guaraciaba também chove e, por aqui, os ventos às vezes são tão fortes que se chamam tornados. Este último arrancou os telhados das casas dos ricos, arrancou do chão as casas dos pobres e arrancou dos ginásios seus telhados - os quais, por sua vez, arrastados pelo tornado, arrancaram os telhados das outras casas que ainda tinham telhados em cima delas. Aí nos mudamos para dentro de um ônibus, que está e vai continuar parado por algum tempo: ele virou a nossa casa e também a casa de muitas outras pessoas, algumas brancas como agora somos e outras bugres, manezinhas, cariocas, paulistas, nordestinas, pretas, cafuzas, mamelucas, negras, como já fomos antigamente, nós, os inexistentes do Estado e agora da cidade de Guaraciaba, que acabamos de aparecer na TV, deitados em nossos colchões, dentro do ônibus.

Depois, vimos uma porção de acontecimentos no país vizinho, o Brasil: os Jogos Panamericanos, a promessa das Olimpíadas e a Copa do Mundo que vai ter por lá e os governadores e os presidentes e... Foi na TV que também assistimos sobre vários pactos, sendo que alguns os representantes oficiais do vizinho do Estado de Guaraciaba, o Brasil, assinaram: pacto do G20, protocolo de Kyoto, Princípios do Equador, Rodada do Uruguai, Fórum Mundial de Davos, Rodada de Doha, Objetivos do Milênio...

Nós, que aparecemos toda hora na TV porque não existimos; que não somos representantes de povo nenhum, porque somos o próprio povo de Guaraciaba, sua capital e seus municípios, Rio, São Paulo, Florianópolis e outros; que não somos os que se perderam e que aparecem na TV com suas cabeças baixas e as mãos algemadas ou com os olhos vendados ou ainda dentro de um caixão pequenininho; que somos os pretos, os brancos, os cafuzos, os mamelucos, os índios e os loucos; que somos os despreparados e os doutores; nós e nossos diferentes sotaques, vistos na TV quando nossas casas desaparecem, após assistirmos sobre tantos pactos e nós mesmos deitados dentro do ônibus, pensamos o seguinte.

Por que não fazer um pacto de Guaraciaba? Do nosso Estado, o Estado de Guaraciaba, que vai lá no Rio de Janeiro, se estende ao Nordeste até o Maranhão, passa por Manaus e por Belém e por Brasília e pela Belém-Brasília, passa pelo Acre e pelo Goiás e pelo Espírito Santo e por Campos e pelo Pré-Sal, passa por Minas e inclui São Paulo, atravessa Curitiba, vai até Porto Alegre e se muda para Florianópolis e culmina pela nossa capital, a capital do Estado de Guaraciaba, tão parecido com o país vizinho, o Brasil? Por que não um protocolo onde nossos representantes oficiais e seus partidos, os de situação e oposição, assumissem compromissos igualmente oficiais de planejamento das cidades, suas moradas e moradias, suas pontes, seus morros, suas drenagens, seus automóveis, seu transporte coletivo, suas fontes de renda, seu preparo para receber turistas e novos moradores e suas defesas contra aquilo tão longe, tão acima de nós, mas que tantas vezes se repete, como os ventos, as chuvas e os tornados? Se os representantes do Brasil assinam tantos pactos internacionais, porque nós, os do Estado de Guaraciaba, não fazemos nossos governantes e candidatos firmarem, sob pena da perda do mandato se não cumprirem suas metas, compromissos para conosco, que não existimos? (Não sabemos como é no Brasil, mas, em Guaraciaba, compreendidos o Estado e seus municípios, nós, os inexistentes, é que pagamos os salários dos políticos - às vezes com nossos impostos, outras, com nossa credulidade.)
Mas, que ninguém leve nada disso a sério: afinal, somos aqueles que não existem; somos apenas e tão somente o povo do Estado de Guaraciaba.

É a cara do Aldir!

2009-09-14T16:34:00.002-03:00

Mas é a cara do Aldir, na maior perfeição!
Preciso achar, pois ainda não tenho!

Acabando comigo...

2009-09-14T12:54:00.008-03:00

Estávamos ali, no Desterro Café, batendo papo, na sexta à tarde: Tadeu, Zé Mariano e eu.

E eu contava pro Zé, que também é formado em Letras-Português, o que estava fazendo no livro Bulha d'arroio, de meu avô, um trabalho bem metódico:

1. redigitar todos os contos, a partir da edição da FCC, de 1992.
2. cotejar este texto com a primeira edição, de 1939, época sem muita uniformização ortográfica.
3. a partir daí, estabelecer um texto-base, sem falsear jamais o que o Velho escreveu, mas atualizando a grafia, e mantendo a representação da fala do serrano do campo, exatamente como ele pretendeu fazê-lo.
4. Escrever a apresentação, explicando o que tinha feito.
5. Redigitar o texto do Nereu Corrêa, muito bom, que está na edição crítica da EdUFSC, de 1978, com um recorte: apenas o que ele diz do livro de contos, deixando pra depois o que é falado do romance. Minha formação em Teoria Literária não me deixa concordar com tudo que Nereu diz ali, mas ele está certíssimo na maior parte do exposto.
6. fazer uma síntese biográfica do autor, sem ser aquela horrível disposição em linha do tempo de trabalho acadêmico: acho aquilo um saco, acredito que ninguém lê...
7. por último, rever e refazer o glossário, conferindo o que estiver já dicionarizado no Houaiss, cuja equipe fez um bom trabalho a respeito dos regionalismos brasileiros - mas não completo, o que é compreensível. E esta é uma tarefa demais de maçante! Além disso,tanto quanto possível, dar uma redação mais técnica pro glossário...

Quando acabei, mudamos de assunto, Rud trouxe mais um café, e Zé comentou que gostariam, Rita e ele, que eu os visitasse no apartamento novo. Vieram de Coqueiros pra cá, e estão adorando a Trindade, bairro tão cheio de vida, só achando tudo mais caro, aqui.

E eu: ai, Zé, irei com muito prazer,mas primeiro deixa eu acabar com meu avô!

E ele, aproveitando a deixa: se não acabares com teu avô, ele é que vai acabar contigo...

Pois, Zé, "acabei com o vô", deixo descansar um pouco, antes de partir pra revisão completa e minuciosa do final, e bem feliz com o ter feito o trabalho. Foi muito bom, uma grande aprendizagem.

E posso garantir: quem vai acabar comigo é João Bosco, hehehehe... Porque estou de volta "aos braços de João", com o prazer de sempre,e dando um duro danado!

Crônica do Felipe Lenhart

2009-09-14T07:19:00.001-03:00

As perdas

As chuvaradas voltaram, e com elas os tornados. Ora, nesta última década Santa Catarina tornou-se um pedaço de terra visitado por tornados e ciclones extratropicais. Não me lembro de algum dia ter aprendido nas aulas de geografia que esse tipo de fenômeno pudesse um dia castigar o lugar onde vivo. Havia a estiagem, que matava o gado, queimava as plantações, secava os rios, e enchentes de grandes proporções de vez em quando, que engoliam casas, carros, vidas. Mas nunca, sei lá, o furacão. De repente, do nada, aparece um Catarina vindo do oceano e arrasa tudo que encontra na sua rota com força inédita, que não conhecíamos senão por filmes de catástrofes, e inaugura uma triste rotina. E como perde tudo quem é afetado pelo flagelo! Em Guaraciaba, no Oeste, os prejuízos humanos e financeiros são enormes, e dá até medo sair contabilizando.

***

Aqui na cidade, em Florianópolis, confesso que não sei bem o que está acontecendo. Tenho visto as pessoas nas ruas e as caras estão, em geral, fechadas, quase carrancudas. O tempo ruim entristece a maioria, claro, porque pelo menos até o último fim de semana choveu sem parar durante alguns dias, e nem humor resiste a tanta umidade. Acrescento ainda no rol de preocupações o que ocorre nos bairros atingidos por deslizamentos, os desabrigados, tudo isso. Mas desconfio que não é só o clima, nem a iminência de tragédia, nem as reportagens alarmistas de telejornal. É também o trânsito cada vez pior, é o preço alto da cesta básica, do almoço nos restaurantes, é a sensação difusa de que não existe mais prefeito nem existe mais administrador na cidade.

***

É tudo isso – a sensação de bolso vazio, de vazio de poder, as tormentas da chuva – e mais também aquilo que cada um carrega por aí e que ninguém mais conhece. E não são esses “segredos” o que a gente mais dissimula, que mais nos forçam a um sorriso às vezes desnecessário? Fiquei pensando nisso ao voltar um dia para casa depois de muito caminhar e ver gente. Por um ou dois segundos, todo mundo que vi parecia bastante confiante, seguro, bem resolvido, como se não houvesse filosofia. Contei essa minha sensação para uma de minhas avós, uma senhora que coleciona perdas na vida mas consegue achar graça de quase tudo, e ela me respondeu com bom humor:

– Ihhhh, vai atrás. Tá todo mundo perdido! Cada um com seus medos e problemas...

(Variedades,DC, 14/9/2009)

Coisas boas da Trindade 2

2009-09-14T06:57:00.007-03:00

O pessoal tá caprichando mais no paisagismo dos prédios...

Na Madre Benvenuta,em frente à academia da PM.

Grafiteiro novo e bom,na tranversal da Madre Benvenuta.

O muro está bem estragado neste pedaço, ele ilustrou de acordo!